compilación de poemas de ecuatorianos

¿Día del padre?

2011-06-19T02:36:00.002-05:00

La sociedad de consumo
ha consumido la idea
de los días del Ella y El.

He visto a padres en deuda
con mas de algún almacén
para pagar el regalo
que les hacen
sus hijos y su mujer...

I he visto padres que el día
dedicado dizque a él
se gastan en una fiesta
el sueldo entero del mes
para que coman las hijas
y los hijos beban bien
y los nietos les destrocen
alfombras, muebles, mantel.

¿Dias del padre o la madre?
¡Son días del Mercader!

Francisco Pérez Febres-Cordero
guayaquileño; 1934-2010

Versos que no escribo todavía

2010-07-27T20:26:00.001-05:00

Las cuerdas de mi métrica se aflojan
por el peso que lleva tu belleza;
es tanto que mi pluma se tropieza
y los vanos intentos me acongojan.

Las ramas de mis versos se deshoja
y al aire van ty angustia y tu tristeza.
En ti quedan tu gracia, tu agudeza,
y las locuras que a ratos se te antojan.

Cuando tú abres los ojos ¡quién creyera!,
huye la noche y amanece el día
y el invierno se torna primavera.

¡Ah!, tantas cosas te diría,
para expresarte lo que yo quisiera
en versos que no escribo todavía.

Henry Kronfle
guayaquileño; 1932 - 2010

Resignación

2007-10-29T15:09:00.000-05:00

Yo no ahogarás en suspiros a la almohada.
Ya no vendrás a arrebatar mi sueño;
dentro de mi rima, de ti no queda nada
y yo tu pensamiento ya no pueblo.

Ya no estará tu nombre en mis delirios
ni mi rima de ti estará al acecho;
ya no estarán tus ojos encendidos
avivando fogatas en mi pecho.

Ya no remendaré con los recuerdos
nuestras horas de ayer, que son de olvido,
no pugnará en el alma algo que ha muerto.

Para mí tu partida no es martirio
porque en el pecho, que de amor fue huerto,
ya la resignación ha florecido.

Antonio Preciado Bedoya
esmeraldeño; 1941

Preguntas

2007-10-27T14:47:00.000-05:00

En los hombros llevamos, tristemente,
este peso tremendo, esta amargura
de arrastrar nuestro sino, humildemente,
con su fardo repleto de ternura.

Y esta actitud hostil que nos obliga
a doblegar la frente sin alzarla,
con un cansancio cruel que nos hostiga
y nos lanza, febril, a levantarla.

¿Hasta cuándo vivir, si estos días
se nos tira un mendrugo que no alcanza
ni a iluminar las cámaras umbrías?

Hasta cuándo este yugo nos impele
con las manos vacías de esperanza
sin que nada ni nadie nos rebele.

Carmen Acevedo Vega
guayaquileña

Convicción

2007-10-27T12:36:00.001-05:00

A cada golpe que te dé la suerte
responde con un gesto de desprecio.
Sé como el yunque si te hieren: fuerte:
Sé como el mazo si tu hieres: recio.

No supliques jamás, nunca tu boca
conozca de la plática que humilla.
Sé para el odio de los torpes, roca.
Sé para el mar de la injusticia, quilla.

Con sereno ademán, con entereza,
al peso del dolor nunca postrado,
de tu credo de amor y belleza.

Ante Dios y tus padres, solamente,
fervoroso y humilde, arrodillado,
en sublime actitud baja la frente.

Luis Espinosa Martinez
portovejense

Sonatinas

2007-10-27T12:24:00.000-05:00

I

¿Anhelas ver el hosco misterio que me enturbia?
Pues, sube a mi luciendo silencio y paz de claustro.
Aunque si no has soñado más que cosas posibles,
bien poco ha de valerte despetalar lo abstracto.

Yo soy un cielo trágico oscuro a lente y sonda.
No intentes entenderme... no quiero hacerte daño.
¡Mejor rimemos la hora con la ignara inocencia,
igual que el angelito guardián de nuestros pasos!

II

Llevo abiertas las llagas del dolor cotidiano,
difundiendo ese verso sembrador de acritudes,
como aquel loco hereje que al gustar lo malsano
fue arrojando sofismos que estrangulan virtudes.

Y zozobro en parajes donde el crápula impera,
desahuciado por todos y escribiendo congojas:
pues allá en el Averno -- donde nadie me espera --
mi difunta esperanza yergue su árbol sin hojas!

Alfonso Baquerizo Peñaherrera
guayaquileño

Cada día que pasa

2007-10-27T12:19:00.002-05:00

Cada día que pasa para mí es de ventura
porque voy acercándome a la meta ideal:
me aproximo al instante de arrojar la envoltura
inútil, terrenal...

Cada día que pasa mi visión es más pura...
y se aviva mi vieja sed de lo inmaterial
y percibo más clara la infinita dulzura
de la voz Paternal...

Por eso cada día que pasa es de alegría
porque voy acercándome a la sabiduría
cual se acerca el cordero al pastor.

¡Quien pudiera lograr que el tiempo acelerara
y en el Puerto Celeste mi barca hoy mismo aclara
para estar ya besando las plantas del Señor!

Pedro Enrique Ribadeneira
guayaquileño

La clave

2007-10-27T00:51:00.002-05:00

Piensas que has de perder... y no reparas
en que si no hay licencia,
por más que tu propósito alcanzaras
la misma realidad será impotencia.

En cambio, se hará todo
si la divina voluntad lo sella.
¡Y podrá la partícula de lodo
surcar el infinito y ser estrella!

José María Egas
mantense; 189?-1982

No tienes ya del tiempo malogrado

2007-10-27T00:46:00.001-05:00

No tienes ya del tiempo malogrado
en el prolijo afán de tus pasiones,
sino una sombra envuelta en confusiones
que imprime en tu memoria tu pecado.

Pasó el deleite, el tiempo arrebatado
aún su imagen borró; las desazones
de tu inquieta conciencia son pensiones
que has de pagar perpetuas al cuidado.

Mas si el tiempo dejó para tu daño
su huella errante y sombras al olvido
del que fue gusto y hoy te sobresalta,

para el futuro estudia el desengaño
en la imagen del tiempo que has vivido,
que ello dirá lo poco que te falta.

Juan Bautista Aguirre, S.J.
dauleño; 1725-1786

Ensueño póstumo

2007-10-27T00:29:00.001-05:00

Carpintero, la caja en que me encierren
hazla suave de un árbol de esta senda:
¡así podré soñar, cuando me entierren,
que estoy de vacaciones en la hacienda!

Este árbol dióme sombra, cuando niño,
a su abrigo pasé días enteros;
en el hogar fue todo de cariño
el resinoso olor de los gomeros.

En sus bosques vagué, de adolescente,
oyendo los lamentos casi humanos
que lanzan con el viento, de repente.

¡Cuántas horas de ensueño y de locura!
¡Cuántos nombres grabados con mi mano
en su corteza sonrosada y dura!

Alfonso Moreno Mora
cuencano; 1890-1940

se va con algo mío...

2007-10-27T00:19:00.002-05:00

Se va con algo mío la tarde que se aleja...
Mi dolor de vivir es un dolor de amar
y, al son de la garúa, en la antigua calleja,
me invade un infinito deseo de llorar.

¿Que son cosas de niño, me dices?... ¡Quién me diera
tener una perenne inconsciencia infantil,
ser del reino del día y de la primavera,
del ruiseñor que canta y del alba de abril!

¡Ah, ser pueril, ser puro, ser canoro, ser suave
-- trino, perfume o canto, crepúsculo o aurora --
como la flor que aroma la vida... y no lo sabe;
como el astro que alumbra las noches... y lo ignora!

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

a un poeta

2007-10-27T00:02:00.001-05:00

No llames una noche de llantos a tu vida,
ni pienses tu dolor tan hondo y duradero:
ofendes al que sufre verdadera herida,
al hermano que calla su dolor verdadero.

Mercader de sollozos, profesional del llanto,
¡qué sabiamente expresas ignoradas angustias!
No son tales prodigios armónicos de canto
para labios resecos y para frentes mustias.

Gárrulo adolescente que la bella mentira
de tu tristeza acuerdas a suspirante lira,
¡calla! Tu voz insulta, son su pena sonora,
al que suspira y nunca sabe por qué suspira,
al que llora y no puede decirnos por qué llora.

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

De "Estancias"

2007-10-26T23:50:00.000-05:00

No dicen los inviernos que no haya primavera;
en la noche más negra palpita el alba pura:
lo sabio es esperar; es fuerte quien espera
-- buen sembrador -- velando la cosecha futura.

Las horas en su danza llevan tan loca prisa,
que a la rima y el llanto ofrecen pronto fin:
feliz quien pueda ver con la misma sonrisa
la serpiente del bosque y el lirio del jardín.

Medardo Ángel Silva
guayaquileño; 1899-1921

Al año nuevo

2007-10-26T23:30:00.001-05:00

¡Niño glorioso! Al resplandor primero
de la luz, vencedora de la noche,
junto al carro del sol viene tu coche
y al soplo fresco del temprano enero.

Todos te aguardan en el mundo entero,
nadie murmura contra ti un reproche
y hasta las flores de virgíneo broche
ábrense a verte, ¡triunfador arquero!

Ven y en torrentes de esplendor derrama
tus dones áureos sobre el ancho mundo
que en fausto y pompa y vanidad gravita.

Ya la feliz humanidad te aclama
y retruena en el ámbito profundo,
en salvas para ti, la dinamita...

César Borja
guayaquileño; 1851-1910

Al año viejo

2007-10-26T23:21:00.001-05:00

No eres vana abstracción: se me figura
que te he visto nacer y que te veo
sobre las aguas del mortal Leteo,
rumbo hacia el golfo de la nada obscura.

Del negro río en la desierta anchura
rigues tu barca de enlutado arreo,
al pálido lloroso centelleo
de los faros eternos de la altura.

Viejo, desnudo, descarnado, triste,
asido al rezo del timón, te encorvas,
fatal viajero de las sombras frías.

Y, tronchadas las alas que trajiste,
llevas, rendido, en tus espaldas corvas,
los crímenes horrendos de tus días...

César Borja
guayaquileño; 1951-1910

Dios, patria y libertad

2007-10-26T22:10:00.001-05:00

El amor a la patria es el primero
y el don de libertad es sin segundo
Dios le dio patria y libertad al mundo
y en Dios, a patria y libertad venero.

Es patria y libertad cada lucero
y, en cada estrella de azul profundo,
el Dios refulge del amor fecundo,
patria de luz del universo entero.

Es astro tierra que, en el libre espacio,
como un globo de nácar y topacio
marcha hacia el norte en cadencioso vuelo;

es, ¡oh feudales de la guerra insana!,
la patria libre de la especia humana
en la armoniosa libertad del cielo.

César Borja
guayaquileño; 1851-1910

Años después

2007-10-26T22:04:00.001-05:00

A veces dudo si es placer o pena,
si es dicha o es dolor,
lo que en sus horas de ansiedad devora
mi pobre corazón.

Es por eso que, a veces, de mi llanto
me río con desdén,
y otras de mi alegría me avergüenzo
y lloro sin querer.

¡Déjame a solas! ¡Mi dolor respeta,
respeta mi silencio!
No con palabras de piedad se cura
la vieja herida que en el alma llevo.

¡Déjame a solas! Una chispa a veces
es causa de un incendio,
y al débil choque de contrarias nubes
salta el trueno del rayo mensajero.

Si sabes que la duda siempre ha sido
hermana del dolor,
y el abismo sin fondo del olvido,
la tumba del amor;

si de la muerte de mi dicha un día
la causa fuiste tú:
¿a qué preguntas, si en el alma mía
tu imagen vive aún?

Adolfo Benjamín Serrano
cuencano; 1862-1935

Crepúsculo

2007-10-26T21:53:00.000-05:00

No es amor el amor que se desata
en frases de pasión,
y para quien es música muy grata
de ardientes besos la fugaz canción.
Amor, el casto amor, es sentimiento
que embriaga al corazón,
idilio que murmura el pensamiento,
de almas hermanas íntima canción.

Piensan tal vez que fácilmente brota
del arpa del poeta
la estrofa oculta, la canción ignota,
en que condensa su ansiedad secreta.
En cada rima que modula deja
sollozos de ternura;
en cada verso, una sentida queja,
y en cada estrofa, un mundo de amargura.

Amo el dolor, porque el dolor conserva
viva la imagen del primer ensueño,
si él, como el opio la razón enerva,
nos muestra el cielo de un edén risueño.
Amo el dolor, porque el dolor derrumba
cualquier altar de una esperanza nueva,
y del primer amor sobre la tumba
la cruz bendita del recuerdo eleva.

Señor, Señor, convierte mi ventura
en penas y dolores;
en martirio tenaz mi sed de amores
y el sol de mi esperanza en noche obscura;
pero jamás permitas que el hastío
al alma mía acuda,
ni que en las sombras de la eterna duda
llegue a perderse el pensamiento mío.

No me digáis que el corazón humano
es materia que siente y nada más;
que del sepulcro el misterioso arcano
no tiene más allá.
No me digáis que el pensamiento brota
tan sólo de la masa cerebral;
ni que la esencia del amor se agota
la vida al terminar.

La misma duda y la esperanza inmensa
que dentro el corazón luchando están,
y del amor la llamarada intensa
que aumenta sin cesar;
nos dicen que la vida no se acaba
cuando trocado en polvo en polvo está,
ya que la carne es solamente esclava
del alma, ¡la inmortal!

Adolfo Bejamin Serrano
cuencano; 1862-1935

Amor de las Abejas

2007-10-26T21:43:00.000-05:00

Amor de las abejas, simple, sencillo, claro;
un cáliz un minuto y otro cáliz después.
La vida es tan pequeña y el amor es errante.
La nueva flor, mañana no existirá tal vez.

A veces la alegría de una rosa en el aura
es quizá el beso mustio sobre el atardecer.
Las de cada mañana nunca somos los mismos.
Una rosa y un viento juegan en nuestro ser.

Si algún recuerdo triste, cual lágrimas de niño,
tiembla entre las nostalgias y se deja caer,
la vida es tan pequeña y hay que ser siempre niños
y es tan niño, tan niño, quien se deja querer...

Alfonso Barrera Valverde
amabateño; 1929-

Rimas

2007-10-26T20:54:00.000-05:00

I

De las quimeras que forjó en mi mente
el amor inspirado por la gloria,
sólo quedó la sombra de un recuerdo
flotando como un sueño en mi memoria.

Crepúsculo del alma es el recuerdo,
que va formando la ilusión perdida,
cuando se pone el sol de la esperanza
tras las doradas cumbres de la vida.

IV

Un enjambre de estrellas inocente
juega en el fondo azul de la laguna
y la noche estival cubre mi frente
con un velo de rayos de la luna.

Cae el rocío en blanquecinos rastros
al entreabierto cáliz de las flores,
cual luminoso llanto de los astros
en ideales diálogos de amores.

¡Dulce es soñar y padecer a solas,
cuando callan los pájaros y el viento
y en urnas de cristal duermen las olas
y en recuerdos se aniega el pensamiento!

V

Hay un desierto inmenso y aterido
a do las almas huérfanas se van
cual aves desterradas:
es la región estéril del olvido
que no alumbran del sol las llamaradas
ni estremece la voz del huracán.

Aire de sueño esa pampa orea,
despiden secas yerbas acre olor,
brilla luz de miradas;
de negro peñascal lento gotea
un manantial de lágrimas heladas
y susurran gemidos de dolor.

Caravana de sombras va cruzando
las triste soledad de esa región
y en bulliciosa danza,
bellísimas mujeres van llegando
que vienen a enterrar nuestra esperanza
en el mismo ataúd del corazón.

VI

Han pasado los años cual las hoces
que van segando mieses
y forman las memorias de mi vida
una larga cadena de reveses.

Sobre escombros de muertas esperanzas
que el tiempo ha amontonado,
melancólicas sombras atraviesan,
con el rostro de lágrimas bañado.

Son los recuerdos... Lúgubres viajeros
que atraviesan las ruinas
y que el paso detienen, jadeante,
porque les hacen sangre las espinas.

Pero pasan y pasan en silencio,
sin detenerse nunca...
¿Adónde irá tanta ilusión que muere,
tanta bella esperanza que se tronca?

Leonidas Pallares y Arteta
quiteño; 1859-1932

La Confesión del Poeta

2007-10-26T20:18:00.000-05:00

¡Placer! yo soy ministro de una Deidad muy triste:
No quiero que me busques... ¡Ni que me nombres quiero!
Proscrito a las regiones donde el dolor existe,
como hijo de la Gloria, ser repatriado espero.

Me faltan los brocados que gastan los que tienen
en tus banquetes puesto; carezco de los dones
soberbios de las minas; mis obras no entretienen
a los que el alma llevan nublada de pasiones.

Apóstol de mi culto, las lágrimas recojo,
venero los andrajos, deploro el mal ajeno;
los tronos me repugnan, me ofende el manto rojo,
las conveniencias odio, sólo amo lo que es bueno.

No sé doblar el dorso, ponerme de rodillas,
besar pies que degüellan... ¡De hinojos solamente
a Dios!... ¿Por qué camino podré ganar orillas
al lucro y la privanza, sin empolvar la frente?

En esta cumbre austera, en donde aislado vivo,
pan falta y frío sobra, pero hay independencia:
se vive como pobre, mas no como cautivo;
y al oro con deshonra, ¡prefiero la indigencia!

Abajo, en sus orgías, están las cortesanas
jadeantes bajo el peso de sus joyeles de oro;
están esos galanes, si rubios, si de canas,
que nunca conocieron honor, fe, ni decoro.

Están los que por vida traducen el sentido;
los que los ojos tienen para la luz cerrados;
las hijos de Epicuro, que aprecian lo vivido
por esa cifra negra, baldón de los honrados.

Allí, galones de oro traiciones simbolizan;
la seda cubre llagas, la adulación rencores;
las frentes más alzadas de sombras se matizan,
naufragan las conciencias y medran los errores.

Aquí, en mi aislamiento, do vivo solitario,
hermano de las alas, del Arte sacerdote,
me embebo en el excelso sistema planetario
de aquellos que no llevan sino la luz por dote.

Juan Íñiguez Vintimilla,
cuencano; 1876-1949

A Un Cráneo

2007-10-26T19:56:00.000-05:00

Tiempos há que tu lámpara encendida
esparció en tu cerebro agonizante
los fulgores postreros de tu vida:
tiempos hace también que está extinguida
y te dejó la muerte su semblante.

Tú, cráneo, entonces de vigor repleto,
hoy memoria no más de tu escombros,
me pareces tan pálido y escueto
que me figuro ver el esqueleto
que allá en la fosa te llevó en sus hombros.

Tus órbitas sin luz no dicen nada,
nada tus yertos maxilares juntos;
pero hay en ti una muda carcajada,
que es risa eternal de los difuntos
de ver la humanidad tan desgraciada.

So sé si de la vida en el torrente
llegaste hasta sus hondos precipicios;
no sé si las arrugas de tu frente
fueron rastros del tiempo o simplemente
las huellas prematuras de tus vicios;

tan sólo sé que no tuviste losa
que marcara los años de tu vida,
que no tuviste un padre o una esposa
que vertiera a los bordes de tu fosa
las lágrimas de aquella despedida.

Nada hay en ti, sino la sombra fría;
tu aspecto sepulcral es un momento,
huella no más de los que fuiste un día.
En esa obscura cavidad vacía
sólo existen los hálitos del viento...

¡Mas no!, que no es la sombra ni es el viento
los que acompañan de tu suerte el frío;
pues donde fulguraba el pensamiento
miro algo que en constante movimiento
trabaja en el rincón de tu vacío;

pues por afinidad desconocida,
emblema de la industria de tus horas,
recuerdo de lo frágil de tu vida,
una araña en tu cráneo está escondida
y extiende sus hamacas tembladoras...

Anónimo

A D. Juan Arguedas

2007-10-26T19:41:00.000-05:00

¡Ya no existe el amo. Murió, poeta;
y en su altar colocaron al deseo!
Doquier que giro lo mirada inquieta,
miseria y fango y egoísmo veo.

Disfrazado interés, mira secreta,
en las sonrisas cariñosas leo;
y aunque encubierto con falaz careta,
es cada hombre... un comerciante hebreo:

viejos son ya los niños, las mujeres
en almoneda corazón y mano
ponen, cual avarientos mercaderes;

inocencia, amistad, virtud, decoro...
¡mentidos nombres! ¡El linaje humano
postrado yace ante el becerro de oro!

Numa Pompilio Llona
guayaquileño; 1832-1907

La grandeza

2007-10-26T19:36:00.001-05:00

El mortal que magnánimo y valiente
al fijar en la altura la mirada
noble ambición de gloria inmaculada
su pecho varonil agitar siente.

ha de romper osado la corriente
que al vulgo lleva al fin de la jornada;
la senda por los necios despreciada,
firme, sin vacilar, seguir intente.

Y apurando la hiel del sufrimiento,
en los hombros la cruz del sacrificio,
de espinas coronada la cabeza,

avance hasta el Calvario y al momento
en que tiemble, tal vez, ante el suplicio,
con el martirio compre la grandeza.

Clemente Ponce
quiteño; 1866-1929

Amargura

2007-10-26T01:10:00.000-05:00

¿Por qué florece la infernal mentira
y, con el torpe vicio en alianza,
de triunfo en triunfo por el mundo avanza
y su reinado a eternizar aspira?

¿Por qué el humano corazón delira,
y, en tanto juzga que la dicha alcanza,
solo, en verdad, columbra su esperanza
que brilla, lo enloquece, y se retira?

¿Por qué el dolor mortal se encruelece
y el negro tedio, de la vida plaga,
cual nunca en este siglo, medra y crece?

¡Ay! ¡Porque la impiedad desoladora
toda sublime aspiración apaga,
y ya no hay fe, ni se medita ni ora!

Juan León Mera
ambateño; 1832-1894

A mis lágrimas

2007-10-26T00:54:00.001-05:00

Corred, lágrimas tristes,
que es dulce al alma mía
sentiros a raudales
del corazón manar;
corred, que los suspiros
que exhalo en todo el día
las ansias a mi pecho
no bastan a calmar

Triste, férvido llanto,
tus gotas de amargura
mitigan celestiales
la sed del corazón;
y sólo tú suavizas
mi horrenda desventura
y sólo tú consuelas
mi lúgubre aflicción.

Que cuando la cima
de dulce venturanza
desciende el alma al golpe
del darlo del pesar,
si entonces la la dicha
perdemos la esperanza
nos queda sólo el triste
consuelo de llorar.

Y así la flor marchita
revive del consuelo
con lágrimas regadas
por lóbrego dolor,
como al nocturno llanto
de tenebroso cielo
cobran las flores secas
su aroma y su color.

Corred, lágrimas más,
consuelo a mis dolores;
en férvidos raudales
del corazón manad;
y así, de mis ensueños
revivan ¡ay! las flores
que ha marchitado el rayo
del sol de la verdad.

Julio Zaldumbide Gangotena
quiteño; 1833-1881

...

2007-10-26T00:33:00.000-05:00

Es el hombre un aprendiz
y su maestro el dolor;
y no sabe lo que vida
quien penas no padeció.

Antonio C. Toledo
1868-1903

Versos

2007-10-26T00:08:00.000-05:00

¡Qué de ayes, qué de lágrimas me cuesta
remover los escombros del pasado
y al grito del dolor más concentrado
oír, por toda y única respuesta,

el muriente rumor de la esperanza
que nos trajo la aurora que se aleja,
y cerca el ¡ay! de la sentida queja
que nos trae el crepúsculo que avanza!

Prefiero a tu palabra que parece
la eólica cadencia de una lira,
tu sonrisa de amor que se estremece
cuando en mis ojos reflejar se mira;

y a tu sonrisa, que el amor se afana
en dibujarla apenas en tu boca,
prefiero el tinte de subida grana
que en tus mejillas el pudor coloca.

No es dolor el dolor que se traduce
en ayes y sollozos
y que, dejando el corazón, inunda
de lágrimas los ojos;

sino el que se retuerce sin salida
del alma en lo recóndito;
el que no tiene gritos de reproche
ni lágrimas de enojo.

¿Olvidarte?... ¿Se olvida, por ventura,
el pobre ciego de la luz que, un día,
inquieta en sus pupilas sonreía,
al mostrarle del mundo la hermosura?

¡Ah, si tú has sido sol de mi esperanza,
si luz primera de mi amor tú has sido,
sepultarte en la noche del olvido,
ni el tiempo puede ni el dolor alcanza!

Hoy te he visto. La sangre de mis venas
de golpe se me heló,
y el triste enjambre de mis viejas penas
callado se quedó.

Y quise hablarte y en el alma mía
palabras no encontré,
¡y comprendí que te amo todavía
lo mismo que te amé!...

La onda que en medio de la mar bravía
se eleva cual montaña,
es un puñado, nada más, de espuma
cuando revienta en la desierta playa.

El dolor que en la vida nos parece
gigante sin entrañas
cuando se toca el borde del sepulcro
es polvo, nada más, que el viento arrastra.

Adolfo Benjamín Serrano
cuencano, 1862-1935

Solo la muerte acalla los lamentos

2007-10-25T22:05:00.001-05:00

¡Qué triste es ver que el corazón que un día
palpitó junto al nuestro, enamorado,
desciende incontenible en su agonía
y se queda después quieto y callado!

¡Saber que al ser al cual tanto se ha amado,
la mano del destino le extravía,
saber que inútilmente se ha llorado
y saber que no existe un "todavía"!

Tener que contentarse, alegre y fuerte,
con lo poco que el mundo le ha ofrecido
por más consuelo y paz que se ha pedido;

¡Tener que soportar sin un gemido
hasta el feliz momento en la muerte
cambie, con su sudario, nuestra suerte...!

Juan Francisco Charvet
¿ecuatoriano?

Erranza lejana

2007-10-25T21:52:00.001-05:00

En vano he mostrado a los cielos una hosca mirada,
un puño crispado que, luego, más flojo ha caído;
el ave siquiera tiene alas, el árbol un nido,
y yo ni esperanzas, ni anhelos, ni cantos, ni nada.

El grito que a veces se escapa se va con el viento
y lejos... la burla del eco convierte en gemido.
El mar tiene horas de clama silencio y olvido
y yo ni descanso, ni tregua, ni fuerza, ni aliento.

Por eso, aunque hollaran mis planas alfombras de raso,
ya nada me atrae, ya nada me gusta, ya nada me alegra;
ni canto a la aurora, ni río a la tarde, ni sueño al ocaso.

Muy triste, muy solo, a medida que el sueño retumba,
por entre las densas tinieblas de noche tan negra,
yo soy un viajero que busca posada en la tumba.

Félix Valencia
latacungueño; 188?-1918

Eugenia

2007-10-25T18:20:00.000-05:00

El jardín verde claro. El manzano florido
con parásitas grises. Algunas ramas de una
con sencillez decoran la casa vuelta nido,
el nido tan soñado donde el amor se incuba.

Ella, tras la ventana, mira los campos, sola...
Su amado un nuevo disco pone a girar con miedo,
pues teme que en la música frívola de la vitrola
no se ahoguen bien los gritos que a ratos lanza el tedio.

Ella se desespera y a él le pasa lo mismo.
Con maneras corteses, con prudente mutismo,
van tejiendo las horas ya casi por un mes;

hasta que un día advierten con espanto y locura
que el éxodo triste, grávido de amargura,
en el barco del tedio no son dos sino tres.

Alfonso Moreno Mora
cuencano; 1890-1940

La canción del enemigo

2007-10-25T17:38:00.001-05:00

¡Vuelve a tus rediles, corazón extraño!
Todo lo que pierdas lo voy a ganar...
Yo mismo me duelo de tu desengaño
cuando te acurrucas para hacerme daño
¡y te empequeñeces al verme pasar!

Deja el abandono de tu yermo frío.
¡Vuelve a los rediles de Nuestro Señor!
Ya ves que me duelo de tu desvarío...
Y te hago una seña, corazón baldío,
desde la inclinada torre de mi amor.

Yo bien te dejara la loca esperanza,
la inútil locura de seguir detrás...
a ver si tu pobre guijarro me alcanza
hasta la inasible bienaventuranza
de los que vivimos nuestra vida en paz.

Yo bien te dejara, con tu orgullo insano,
perdido en la selva de tu confusión.
Pero es que no puede mi amor soberano.
Tengo, por instinto, que tender la mano
y abrir los nidales de mi corazón.

Por éso te busco; por éso te sigo
en los laberintos de la multitud.
¡Y sin que lo sepas, cordial enemigo,
te doy, por lo malo que fuiste conmigo,
venganza de estrella, de nardo y laúd!

Pero no te exaltes, corazón pequeño.
Vuelve a la montaña, vuelve a tu redil.
Acaso al conjuro de tu loco empeño
se afine el instinto de mi clavileño
y se haga más puro mi canto de abril.

Acaso no puedas malograr la fina
hebra de mis blancos telares de amor...
Y sólo consigues con tu mala espina
que colmen mi vaso sangre divina
los dulces viñedos de Nuestro Señor.

Sal de tu egoísmo, sal de tu recodo
y abre tus murallas para comprender...
¡Yo soy un poeta que vive a su modo
porque ya lo tiene perdonado todo
cuanto los humanos le pueden hacer!

Y así no comprendes... Acaso algún día
-- de tantos que lleva la rueca fatal --
en que nada esperes, porque todo hastía,
¡rezarás por mí Salve de melancolía
sobre tu difunto pecado mortal!

José María Egas
mantese; 189?-1982

De profundis

2007-10-25T17:01:00.001-05:00

Bien está la vida... ¡porque Dios la quiso!
Porque es una lejano y azul paraíso
y es una promesa y una tentación.
Porque es una santa vía de amargura...
(Yo sé de una estrella de malaventura
prendida en la noche de mi corazón.)

Yo sé de una estrella de malaventura
que es como la clave de mi senda oscura,
que rige un sistema de fatalidad...
y sólo quisiera bendecirlo todo:
la albura del cisne, la mancha del lodo
y la furia inútil de la tempestad.

Bien está la vida... ¡porque Dios es bueno!
¿Qué importa un ligero sabor de veneno?
El tónico fuerte sentará mejor.
Los dioses conserven filones de oro...
Y sé que prodigan su rico tesoro
con la gentileza de un nuevo dolor.

Yo sé que prodigan su rico tesoro.
Ha tiempo que saben mis ojos lloro,
que cerré mis labios a toda canción.
Y voy por la senda que fijó el destino,
con una paciencia de benedictino,
labrando la copa de mi corazón.

Acaso parezca sutil ironía
ponerle dos alas a la fantasía
para que fabrique dorada Stambul...
Y vaya en su vuelo, por sobre las casa,
dejando un reguero de piedras preciosas
en el infinito de la tarde azul.

Acaso parezca delirio insensato
llevar la locura de un dulce arrebato
de melancolía por una mujer...
Ya que los humildes no tienen derecho
ni al lujo inocente de rasgarse el pecho
por una mentira que nunca ha de ser.

Pero nada importa... Dirán que la vida,
como una elegante mujer aturdida,
sobre las blanduras de un sueño cayó...
Y desde su lecho florido de rosas
ensalma las penas y olvida las cosas
con el desconsuelo de lo que perdió.

Dirán que el camino penoso fue largo...
Que la desventura, con nepente amargo,
mojó nuestros labios en la extrema unción.
Dirán que los buenos el odio quebranta....
¡Pero los calvarios de Semana Santa
tienen un Domingo de Resurrección!

Dirás que es muy duro, que vacila el paso
de los infelices que burló el fracaso
cuando una sirena les hizo dormir.
Pero hay que infundirles vigor a las alas,
aunque el sortilegio de las cosas malas
enmarañe todo lo que ha de venir.

Yo tuve la gloria del padre Infortunio.
Me helé con enero, me abrasé con junio.
Y ya no me duelen fatigas ni sed.
Porque sólo añoro, con unción divina,
de las romerías de mi Palestina
los atardeceres de mi Nazareth!

Bien está la vida... ¡porque Dios la quiso!
Tiene su serpiente cada paraíso.
Tiene su manzana cada tentación.
Bien está el camino de santa amargura.
¡Y bien esa estrella de malaventura
prendida en la noche de mi corazón!

José María Egas
mantense; 189?-1982

A unos ojos hermosos

2007-10-14T18:45:00.001-05:00

Ojos cuyas niñas bellas
esmaltan mil arreboles,
mucho sois para ser soles,
pocos para ser estrellas.

No sois sol, aunque abrasáis
al que por veros se encumbra,
que el sol todo el mundo alumbra,
y vosotros le cegáis.

No estrellas, aunque serena
luz mostráis en tanta copia,
que en vosotros hay luz propia
y en las estrellas, ajena.

No sois lunas ami ver,
que belleza tan sin par
ni es posible en sí menguar,
ni de otras luces crecer.

No sois ricos donde estáis,
ni pobres donde yo os canto;
pobres no, pues podéis tanto;
ricos no, pues que robáis.

No sois muerte, rigorosos,
ni vida, cuando alegráis;
vida no, pues que matáis;
muerte no, que sois hermosos.

No sois fuego, aunque os adula
la bella luz que gozáis,
pues con rayos no abrasáis
a la nieve que os circula.

No sois agua, ojos traidores
que me robáis el sosiego,
pues nunca apagáis mi fuego
y me causáis siempre ardores.

No sois cielos, ojos raros,
ni infierno de desconsuelos,
pues sois negros para cielos
y para infierno sois claros.

Y aunque ángeles parecéis,
no merecéis tales nombres,
que ellos guardan a los hombres
y vosotros los perdéis.

No sois diablos, aunque andáis
dando pena a los que os vieron,
que ellos del cielo cayeron,
vosotros en él estáis.

No sois dioses, aunque os deben
adoración mil dichosos,
pues en nada sois piadosos
ni justos ruegos os mueven.

Y en haceros de este modo
naturaleza echó el resto,
que, no siendo nada de ésto,
parece que lo sois todo.

P. Juan Bautista Aguirre, S.J.
dauleño; 1725-1786

Remigio Crespo Toral

2007-10-14T13:40:00.001-05:00

(En la inauguración de su estatua)

Cantar en su presencia, es osadía;
Tu excelsa Musa con su verso de oro,
En el Parnaso, conquistó el tesoro
De la rima, del metro y la armonía.

Hay en tu verso plenitud de día;
Tu ritmo suena cual timbal sonoro,
Y en tus poemas diáfanos, añoro
El arpa de cristales de mi ría !

Finge una orquestación sublime y leve,
La cascada perpetua de tu acento,
En la que tiene la Belleza un rito;
Y ante tu nombre, cúspide de nieve,
Se enciende el sol, se paraliza el viento,
Y se inclina callado el infinito !

1960

Arroyo del Río
guayaquileño; 1893-1969

Alfredo Baquerizo Moreno

2007-10-14T13:27:00.001-05:00

(En la inauguración de su estatua)

Señor de la oración y el pentagrama:
El cariño de un pueblo te rodea,
Y al pie del bloque en que te encarna ondea
La irisación triunfal de su oriflama.

Enardecida la ciudad te aclama,
De su pecho viril hace una tea,
y se juntan el fuego de la Idea
Con el himno sonoro de la Fama.

Maestro de la nota y el lenguaje:
Así traduce Guayaquil su anhelo
De erigir una estatua en tu homenaje,
-Donde la luz del trópico sonría-
Con el cóncavo mármol de su cielo,
Y el undívago bronce de su ría !

1959

Arroyo del Río
guayaquileño; 1893-1969

A nuestra raza

2007-10-14T13:22:00.002-05:00

Raza heroica y leal, eres el brote
de una simiente fecundada en Mayo,
en toda lobreguez, has sido rayo,
contra toda maldad, has sido azote !

Haces que el brillo de la Gloria flote,
e impides que el Honor sufra desmayo,
porque en todo peligro, hay un Pelayo,
porque en toda injusticia, hay un Quijote !

Raza que nada la supera o doma,
porque hay sangre de lavas en tu entraña,
y en tu cerebro irradiación tan grande,
que si piensas muy alto, surge Roma,
que si sientes muy hondo, canta España,
y si gritas muy fuerte, tiembla el Andes !

Agosto 3 de 1933

Arroyo del Río
guayaquileño; 1893-1969

A Juan Montalvo

2007-10-14T13:10:00.001-05:00

(Al inaugurar su busto en la Universidad de Guayaquil)

El Genio, en tu razón, prendió una tea,
fue el Dolor, para tu alma, un acicate;
el rasgo de tu pluma, era el combate,
la vibración de tu alma, era la idea,

Mente que forja, voluntad que crea,
cerebro que arde, corazón que late,
ariete formidable a cuyo embate,
la roca del prejuicio se cuartea.

Ni una huella de sombra, ni un desmayo
de luz. Para escribir sobre la altura
de los siglos, tu nombre y tus afanes,
presta su pluma refulgente el rayo,
el celaje purísimo, su albura,
y su tinta de fuego, los volcanes !

1938

Arroyo del Río
guayaquileño; 1893-1969

Eloy Alfaro

2007-10-14T11:06:00.000-05:00

(Al entregar su retrato a la Municipalidad de Quito)

Ilustre capitán: mira su nave,
sobre un mar que se encrespa y que borbota,
el corte esbelto de su quilla, flota
como un gran cisne majestuoso y grave.

Dejó tu diestra su timón tan suave,
que si un tremendo vendaval la azota,
del seno gris de la tormenta brota,
como surgió de la ceniza el ave.

Jamás zozobrará tu carabela;
porque si en lid sublime y espartana,
hundiste, temerario, el "Alhajuela",

con su mirada de esplendor, la Historia,
de nuevo, a flote, lo verá mañana,
sobre el mar infinito de la Gloria.

1937

Arroyo del Río
guayaquileño; 1893-1969

El verso imposible

2007-10-13T17:18:00.000-05:00

No sé qué verso me duele...
Verso sin luz ni palabra.
Quiere salir... y no puede.
Y se hace un nudo en el alma.
Y se marchita y se muere
en un silencio de lágrmas.

Yo no sé de donde viene.
Qué es lo que sobra o le falta.
Si es ala que no se atreve
o es amor que no se alcanza.
Pero es un verso que duele.
Y es dolor que ya no canta.
(La vida se me desprende
en esta noche de plata).
Eco que nadie devuelve.
Visión que nunca se aclara.
Soplo que Dios no lo quiere.
Verso sin luz ni palabra.

Y no sé hasta dónde llegue
con su aridez desolada.
Belleza que se me pierde.
Maravilla que se apaga.
Verso que se alza impotente.
Gloria sin vida y sin alas.
Espuma que se adormece
sobre las olas cansadas.
Y es que a sí mismo se vence.
Y al fin se borra y se calla.
Sólo mi amor lo comprende.
Pero el amor lo salva.
Este verso me duele
ya va a morirse en el alma...!

José María Egas
mantense; 189?-1982

La eternidad de la vida

2007-10-13T15:05:00.000-05:00

A Juan León Mera

I

Cosas son muy ignoradas
y de grande oscuridad
aquellas cosas pasadas
en la horrenda eternidad,
por hondo arcano guardadas.

¿Quién pudo nunca romper
de la muerte el denso velo?
¿Quién le pudo descorrer
y en verdad las cosas ver
que pasan fuera del suelo?

Que por fallo irrevocable
padecemos o gozamos
los que a otro mundo pasamos,
es cuanto de este insondable
alto misterio alcanzamos.

Si medir nuestra razón
procura, ¡oh eternidad!
tu ilimitada extensión,
¡qué flacas sus fuerzas son
para con tu inmensidad!

Sube el águila a la altura
del vasto, infinito cielo;
medirle quiere de un vuelo;
mas, toda su fuerza apura
y baja rendida al suelo:

así el loco pensamiento
se encumbra a medirte audaz;
mas se apura su ardimiento
y abate el vuelo tenaz
al valle del desaliento.

II

En verdad que da tormento
este funesto pensar:
¿en qué vienen a parar
esas vidas que sin cuento
vemos a la tumba entrar?

En la tumba, de los seres
preciosa fin pavorosa,
remate así de placeres
como los padeceres
de esta vida trabajosa:

en la tumba, oscura puerta
cuya misteriosa llave
vuelve con la mano yerta
la muerte; playa desierta
de donde zarpa la nave,

de la vida a navegar
con brújula y norte inciertos
en no conocida mar,
mar sin fondo, mar sin puertos,
ni ribera a do abordar.

III

¿Qué es morir? ¿Qué es la muerte? "Oscura nada,
triste aniquilación", dice el ateo.
¿Todo ser en la tumba se anonada?
¡Error! ¡Funesto error! Yo en ti no creo.

Si este que siento en mi soplo divino
dentro la huesa en polvo se convierte;
si la esperanza de inmortal destino
se disipa en las sombras de la muerte;

fuera entonces de Dios dádiva inútil
esta triste existencia de un momento,
que se disipa con un sueño fútil
o como el humo vano en vano viento.

¿A qué este don de penas y quebranto?
¿A qué darnos la vida, conducirnos
por un desierto de dolor y llanto
y para siempre al cabo destruirnos?

¡No puede ser! El hombre desdichado,
de gusanillo que se vio en el suelo,
en mariposa angélica trocado,
de la lóbrega tumba vuela al cielo.

IV

Y, ¿a dónde va quien deja nuestro mundo?
¿A dónde el que en tu sombra, muerte, escondes?
¡Jamás e esta pregunta tú, profundo
silencio de la tumba, me respondes!
¿Sus lazos terrenales se desatan?
¿Se acuerda del humano devaneo
o todos sus recuerdos arrebatan
las soporosas ondas del Leteo?

¿Está por dicha con la eterna unida
esta rápida vida que se acaba?
¿O allá el amigo la amistad olvida
y el amante también lo que adoraba?
El amor, la amistad, ¿son vanos nombres
que borra el soplo de la muerte helada?
del alma, que no muere, de los hombres,
¿son ilusión no más, sombras de nada...?

V

Oigo una voz que eleva el alma mía,
voz de inmortal y de celeste acento:
"¿Qué a mí la muerte ni la tumba fría?"
dice hablando secreta al pensamiento;

"piensas que la segur que hace pedazos
las cadenas que al cuerpo sujetaron
mi esencia divinal, los demás lazos
rompe también, que al mundo me ligaron?

"¿Piensas que del amor, que fue mi vida
en la vida del mundo, me despojo
estando al otro mundo de partida,
cual de la arcilla que a la tumba arrojo?

"¡No! No es capricho de la carne impura
la amistad, o de amor la llama ardiente;
del espíritu sí la efusión para:
y el espíritu vive inmortalmente.

"Y así ala eternidad llevo conmigo
cuando abandono la terrestre estancia,
amor de amante, o amista de amigo,
sujetos nunca más a la inconstancia".

VI

Sí, dulce voz. Cuanto me anuncias creo;
quien en ti cree espera y vive en calma.
seas la voz mentida del deseo
o la voz del oráculo del alma.

¡Triste aquel que los oídos cierra
y cierra el corazón a tu consuelo!
¿Qué tendrá el infeliz acá en la tierra
si la esperanza le faltó del cielo?

Noche será su triste pensamiento
que el negro ocaso ve, mas no la aurora;
en su pecho la muerte hará aposento,
anticipada a la postrera hora;

que será como sombra ver la vida,
como sombra el placer que llega y pasa;
ver la dicha en el mundo tan medida,
y no esperarla alguna vez sin tasa...

Si, ¡profética voz!, tu acento tierno
llega a mi corazón, consolatorio;
tú en la muerte el placer pintas eterno
y el dolor en la vida transitorio:

por ti el amor de aquí se desvanece
cual tierna flor que deshoja al viento,
más allá de la muerte reflorece
de las eternas auras al aliento.

Tú la dicha nos pintas duradera,
y la gloria del cielo en lontananza,
borrada del sepulcro la barrera
y trocada la muerte en esperanza...

¡Bella esperanza! cuando ya cercano
me hallare yo a la tumba apetecida,
mis ojos cerrará tu dulce mano
y olvidaré el tormento de la vida!

Julio Zaldumbide Gangotena
quiteño; 1833 - 188?

Ego sum

2007-10-13T14:03:00.001-05:00

Amo todo lo extraño, amo todo lo exótico;
lo equívoco y morboso, lo falso y lo anormal:
tan sólo calmar pueden mis nervios de neurótico
la ampolla de morfina y el frasco de cloral.

Amo las cosas mustias, aquel tinte clorótico
de hampones y rameras, pasto de hospital.
En mi cerebro enfermo, sensitivo y caótico,
como araña poeana, teje su red el mal.

No importa que los otros me huyan. El aislamiento
es propicio a que nazca la flor del sentimiento:
el nardo del ensueño brota en la soledad.

No importa que me nieguen los aplausos humanos
si me embriaga la música de los astros lejanos
y el batir de mis alas sobre la realidad.

Ernesto Noboa Caamaño
guayaquileño; 1891-1927

Hastío

2007-10-13T13:56:00.000-05:00

Vivir de lo pasado por desprecio al presente,
mirar hacia el futuro con un hondo terror,
sentirse envenenado, sentirse indiferente
ante el mal de la Vida y ante el bien del Amor.

Ir haciendo caminos sobre un yermo de abrojos
mordidos por el áspid de la desilusión,
con la sed en los labios, la fatiga en los ojos
y una espina dorada dentro del corazón.

Y por calmar el peso de esta existencia extraña,
buscar en el olvido consolación final,
aturdirse, embriagarse con inaudita saña,

con ardor invencible, con ceguera fatal,
bebiendo las piedades del dorado champaña
y aspirando el veneno de las flores del mal.

Ernesto Noboa Caamaño
guayaquileño; 1891-1927

Anhelo

2007-10-13T13:48:00.000-05:00

¡Oh dolor insondable, desolada amargura
de no hallar en la senda ni la flor de un cariño
y sentirse, al comienzo de la jornada dura,
con cerebro de viejo y corazón de niño!

¡Y que nuestra esperanza haya sido vencida
por la implacable hostilidad del cielo!
¡Y el dolor de sentirse cobarde ante la vida,
y la renunciación de todo noble anhelo!

¡Oh, bienaventurados, en verdad, los que ignoran;
y si es e reír, ríen, y su si es de llorar, lloran
con la simplicidad de su santa ignorancia!

¡Sólo anhelo ser siempre en mis dichas y malas
y vivir la tristeza de los días iguales
como si el alma hubiera retornado a la infancia!

Ernesto Noboa Caamaño
guayaquileño; 1891-1927

Emoción vesperal

2007-10-13T13:39:00.001-05:00

Hay tardes en las que uno desearía
embarcarse y partir sin rumbo cierto
y, silenciosamente, de algún puerto
irse alejando mientras muere el día;

emprender una larga travesía
y perderse después en un desierto
y misterioso mar, no descubierto
por ningún navegante todavía.

Aunque uno sepa que hasta los remotos
confines de los piélagos ignotos
lo seguirá el cortejo de sus penas,

y que, al desvanecerse el espejismo,
desde las glaucas ondas del abismo
lo tentarán las últimas sirenas.

Ernesto Noboa Caamaño
guayaquileño; 1891-1927

¡Si volvieras!

2007-10-12T21:57:00.000-05:00

Viva, te amé tanto, ¡tanto!
Muerta, te amo mucho más;
mañana, resucitada...
¡cómo te pudiera amar!

Miguel Moreno
cuencano; 1851-1910

Holocausto

2007-10-12T21:41:00.000-05:00

Tu rostro se adueño de mi mirada
como el imán se adueña del acero;
de tu gracia en la espléndida alborada
mi vida se apagó como un lucero.

Tu belleza, tu magia, tu perfume,
me enfermaron de lánguida inquietud;
cual cirio que ante una ara se consume
ante tu vida ardió mi juventud.

En el jardín de tu impecable encanto
tembló la rara orquídea de mi llanto,
se desangró en el clavel de mi pasión.

Si algún día te alejas de mis playas,
¡oh amor, a donde quiera que tú vayas
irá el fantasma de mi corazón!

Verdi Cevallos
portovejense

Mi destino

2007-10-12T21:35:00.001-05:00

Si es pecado mi amor, pecado sea;
si es delito tenerte en mi memoria,
pagaré yo mi culpa cuando vea
que ha llegado el final de nuestra historia.

Si es pecado llevarte a todas partes
fundido con mi sangre en cada grito...
no importa la condena, si al amarte
me olvido del perdón y el delito.

Yo habré de obedecer este destino
que me obliga a adorarte con pasión...
Si este amor es pecado o desatino,
no importa condenarme por amor...

Verdi Cevallos
portovejense

Notas y colores

2007-10-12T21:01:00.001-05:00

Recuerdo esa tarde, cuando el sol moría
cobijando al mundo con tibios reflejos;
sentados yo y ella de un árbol al trono
me preguntó trémula lo que era un beso...

Callé. De las ramas del árbol, la noche
colgó sis crespones en rededor nuestro;
su mano en mi mano, su boca en mi boca,
por largos instantes guardamos silencio.

¿Ya sabes -- le dije volviendo del éxtasis --
lo que ha sido el beso?
De nuevo sus labios uniendo a los míos
me dijo temblando: ¡ahora sé menos!

Juan Íñiguez Vintimilla
cuencano; 1876-1949

Mi destino es amarte

2007-10-12T19:39:00.000-05:00

Mi destino es amarte y no pudiera
existir sin tu amor, amada mía;
si el fuego que me inflama se extinguiera,
consumido de tedio moriría.

Era mi vida noche tenebrosa,
vagaba solitario en el desierto
sin hallar una mano que piadosa
me condujese de la dicha al puerto.

Pero tú, cual astro, apareciste
alumbrando mi ruta de improviso;
desde entonces, mujer, ya no estoy triste
y me parece el mundo un paraíso.

Y sólo ansío con vehemencia loca,
de mi sediento amor en los excesos,
apurar los incendios de tu boca
y embriagarme de lágrimas y besos.

Carlos León

Llora

2007-10-12T18:45:00.000-05:00

Cuando te inclinas al recio empuje de tus pesares
y cuando lloras al rudo golpe de tus congojas,
hay en tus ojos hermosas perlas, como en los mares
y en tus pestañas brillantes soles, como en las hojas.

Y cuando sufres y esa tormenta de los titanes
ruge en tu pecho, como el oleaje de las riberas,
hay en tus ojos las grandes llamas de los volcanes
y en tus pestañas las rojas chispas de las hogueras.

Y cuando sientas que te derriten tus amarguras
saliendo fuera de los más hondo de tus entrañas,
hay en tus ojos los grandes lagos de las llanuras
y en tus mejillas se ven torrentes de las montañas...

Llora tranquila por tus pesares, por tus dolores...
después que pasan las tempestades vienen las calmas;
quieren rocío las esperanzas, como las flores,
quieren rocío los corazones, como las almas...

Félix Valencia
latacungueño; 188?-1918

Estancia de amor

2007-10-12T18:17:00.002-05:00

¡Quisiera ser más bueno, señor!... Para mirarla
desde el humilde valle de mi resignación.
Si tu ley es tan dura que condena a olvidarla,
yo no sé lo que haría... Te pediré perdón...
Mi culpa es la locura de querer engastarla
como perla preciosa sobre mi corazón...

Culpa que hace más bueno debe ser culpa santa.
¡Ya ves cómo, en silencio, te bendigo, Señor!
Y bendigo la nieve polar de su garganta
y bendigo los pétalos de sus labios en flor,
ese rostro de virgen, esas manos de santa
y esos ojos nostálgicos de otro mundo mejor!

José María Egas
mantense; 189?-1982

Madrigal

2007-10-12T18:09:00.001-05:00

Dios me hizo, niña mía, algo divino.
¿Quieres que te revele una secreta
sentencia que yo sé de tu destino?
Pues sabe que a un poeta
entregarás tu corazón amante.
¿Quieres que te diga más...? La poesía
es mi tesoro y yo... Pero es bastante
lo dicho a que me entiendas, niña mía...

Juan León Mera
ambateño; 1832-1894

Después

2007-10-11T12:49:00.000-05:00

Se extinguirán mis años, ardiendo como cirios
a tus plantas; las rosas
de mis ensueños, mustias por los días,
regarán a tus pes sus difuntas corolas.

Y habrá un solo que ilumine
mi cuerpo -- ya sin alma -- , negra copa
vacía de una esencia de infinito... y el sueño
será definitivo...

Pero entonces, tú sola,
releyendo los versos en que me llamo tuyo,
mis besos, hechos llanto, sentirás en la boca
y escucharás, de súbito, reteniendo tus lágrimas,
una voz que te llama, despacito, en la sombra...

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

Estancias (Fragmentos)

2007-10-11T12:28:00.000-05:00

I

Aquella dulce tarde pasaste ante mi vista
soberbia, en el decoro de tu vestido rosa;
inefable, irreal, melodiosa, imprevista,
como si abandonara su plinto en su diosa.

Y perfumando la hora de lilas, te perdiste
al fondo la calle, cual tras un áurea gasa...
mis ojos te seguían, con una mirada triste
que lanza un moribundo a la salud que pasa

XII
"Sur votre seine laissez rouler ma tete"
Paul Verlaine

Deja sobre tu sena que caiga mi cabeza,
como un mundo cargado de recuerdos sombríos;
y dime la palabra santa y única, esa
palabra que consuela mis perennes hastíos...

O, mejor, calla... deja que en el silencio blando
de la extinguida tarde, sobre divanes rojos,
me sienta agonizar lentamente mirando
cómo se llenan de astros los cielos y tus ojos.

XIX

Bendigo el sufrimiento que viene de tu mano
y el vértigo radiante en que tu voz me sume.
Mi amor es para Ti como un jardín lejano
que a una alcoba de reina envuelve en su perfume.

Y eternamente oirás en tus noches sin calma
mi sombría plegaria que, rugiendo, te invoca;
Al precio de mi sangre y al precio de mi alma,
véndeme la limosna de un beso de tu boca.

XXV

Mi esíritu es un cofre del que tienes las llaves
-- Oh incógnita Adorada, mi Pasión y mi Musa! --
Ya inútilmente espero tus dulces ojos graves
y siento que me acecha en las sombras la intrusa.

Pero mi alma -- jilguero que canta indiferente
a la angustia del tiempo y al dolor de la vida --
te esperará, lo mismo que una virgen prudente,
con la devota lámpara de su amor encendida.

XXVI

Dime que todo ha sido la sombra de un mal sueño,
que en la tiniebla actual palpita el alma pura,
que puede retornar el minuto abrileño
las extinguidas horas colmadas de dulzura;

que nuestro amor es Lázaro, que aguardando su día
espera tu palabra para olvidar su fosa,
que sobre este dolor y esta melancolía
arrojará la aurora su risa luminosa.

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

Amada

2007-10-11T12:20:00.000-05:00

Al duro son del hierro tornaré melodía
para cantar tus ojos -- violetas luminosas --
la noche de tu negra cabellera y el día
de tu sonrisa pura, más que las puras rosas.

Tú vienes con el alba y con la primavera
espiritual, con toda la belleza que existe,
con el olor de lirio azul de la pradera
y con la alondra alegre y con la estrella triste.

La historia de mi alma es la de un peregrino
que extraviado una noche en un negro camino
pidió al cielo una luz... y apareció la luna;

pues, estaba de un viaje dolor convaleciente
y llegaste lo mismo que una aurora naciente
en el momento amargo y en la hora oportuna.

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

Ama

2007-10-11T12:12:00.000-05:00

Ama... y sabrás que tu vivir incide
en amplias soluciones armoniosas...
¡El alma sólo con amor se mide!
Y su ley es la misma que preside
en ritmo universal todas las cosas...
¡Abre tu corazón...! ¡Une...! ¡Coincide...!
¡Es tan fácil que des lo que dios pide
como dan las estrellas y las rosas...!

José María Egas
mantense; 189?-1982

Breve diseño de las ciudades de Guayaquil y Quito

2007-10-08T15:13:00.003-05:00

Dichoso paisano en quien
con diversísimos modos
se miran los dones todos,
todas las prendas se ven,
perdone si en parabién
de tu carta no te da
algo mi amor, porque ya
cuanto yo darte podía,
que era la voluntad mía,
tú te lo tienes allá.

Mostrárteme agradecido
hoy mi empeño viene a ser,
y para poderlo hacer
de estos versos me he valido;
recíbelos advertido
de que si aun el don mayor
sólo recibe valor
del amor de quien lo da,
inmenso mi don será,
pues es inmenso mi amor.

Contarte un pesar intento
por ver si puedo lograr
el que mi propio pesar
sirva de ajeno contento;
escúchame, pues, atento,
que ya mi triste gemido
empieza a dar condolido
dos efectos a mi canto,
pues lo que en mi voz es llanto
será música en tu oído.

Guayaquil, ciudad hermosa,
de la América guirnalda,
de la tierra bella esmeralda
y del mar perla preciosa,
cuya costa poderosa
abriga tesoro tanto,
que con suavísimo encanto
entre nácares divisa
congelado en gracia y risa
lo que el alba vierte en llanto;

ciudad que es por su esplendor,
entre las que dora Febo;
la mejor del mundo nuevo
y aún del orbe la mejor;
abunda en todo primor,
en toda riqueza abunda,
pues es mucho más fecunda
en ingenios, de manera
que, siendo en todo primera,
es en esto sin segunda.

Tribútanle con desvelo,
entre singulares modos,
la tierra sus frutos todos,
sus influencias el cielo;
hasta el mar con que anhelo
soberbiamente levanta
su cristalina garganta
para tragarse esta perla,
deponiendo su ira al verla
le besa humilde la planta.

Los elementos de intento
la miran con tal agrado,
que parece se ha formado
de todos un elemento;
ni en ráfagas brama el viento,
ni son fuego sus calores,
ni en agua y tierra hay rigores
y así llega a dominar
en tierra, aire, fuego y mar,
peces, aves, luces, flores.

Los rayos que al sol regazan
allí sus ardores frustran,
pues son luces que la ilustran
y no incendios que la abrasan;
las lluvia nunca propasan
de un rocío que de prisa
al terreno fertiliza
y que equivale en su tanto
de la aurora al tierno llanto,
del alba a la bella risa.

Templados de esta manera
calor y fresco entre sí,
hacen que florezca allí
una eterna primavera;
por lo cual si la alta esfera
fuera capaz de desvelos,
tuviera, sin duda, celos*
de ver que en blasón fecundo
abriga en su seno el mundo
ese trozo de los cielos.

Tanta hermosura hay en ella
que dudo, al ver su primor,
si acaso es del cielo flor,
si acaso es del mundo estrella;
es, en fin, ciudad tan bella
que parece en tal hechizo,
que la omnipotencia quiso
dar una señal patente
que está en el Occidente
el terrenal paraíso.

Esta ciudad primorosa,
manantial de gente amable,
cortés, discreta y afable,
advertida e ingeniosa,
es mi patria venturosa;
pero la siempre importuna
crueldad de mi fortuna,
rompiendo a mi dicha el lazo,
me arrebató del regazo
de esa mi adorada cuna.

Buscando un lugar maldito
a que echarme su rigor
y no encontrando otro peor,
me vino a botar a Quito;
a Quito otra vez repito
que entre toscos, nada menos,
varios diversos terrenos,
siguiendo, hermano, su norma,
es un lugar de esta forma,
disparate más o menos:

Es su situación tan mala,
que por una y otra cuesta
la una mitad se recuesta,
la otra mitad se resbala;
ella sube y se cala
por cerros, por quebradones,
por guaicos y por rincones
y en andar así escondida
bien nos muestra que es guarida
de un enjambre de ladrones.

Tan empinado es el talle
del sitio sobre que estriba,
que se hace muy cuesta arriba
el andar por cualquier calle;
no hay hombre que no se halle
la vista en tierra clavada,
porque es cosa averiguada
que el que anda sin atención,
cae, sino en la tentación,
en una cosa privada.

Hacen a Quito muy hondo
una y otra rajadura
y tendiendo tanta hondura,
es ciudad de ningún fondo.
Aquí hay desdichas a bondo,+
aquí el hambre y las sed se aúnan
y a todos nos importunan;
aquí, en fin, ¡raros enojos!,
los que comen son los piojos,
los demás todos ayunan.

Son estos piojos taimados
animales infelices,
grandes como mis narices,
gordos como mis pecados;
cuando veo que estirados
van muy grandes en cuadrilla,
me asusto que es maravilla
desde que un piojillo arisco,
sólo con darme un pellizco
me sumió la rabadilla.

Las sillas de mano aquí
se miran como a porfía
y te aseguro, a fe mía,
que tan malas no las vi;
luego que las descubrí
por unos lados y otros,
viendo los asientos rotos
y quebradas las tablillas,
dije: bien pueden ser sillas,
mas yo las tengo por potros.

En estas sillas se encierra,
llevando cualquier serrana,
mucho pelo y poca lana,
como oveja de la tierra.
Aquí, pies, en civil guerra,
con femeniles enojos
son de los piojos despojos
y con dentelladas bellas
los piojos las muerden a ellas
y ellas muerden a los piojos.

Estas quiteñas, como oso,
están llenas de cabello
y, aunque tienen tanto vello,
más nada tienen hermoso;
así vivo con reposo
sin alguna tentación,
siquiera por distracción
me venga, pues si las hablo,
juzgando que son el diablo
hago actos de contricción.

Lo peor es la comida
(Dios ponga tiento en mi boca):
ella es puerca y ella es poca,
mal guisada y bien vendida;
aquí toda ella es podrida
y ¡vive Dios! que me aburro
cuando imagino y discurro
que una quiteña taimada
me envió dentro de una empanada
un gallo, un ratón y un burro.

Hay tal o cual procesión,
mas con rito tan impío
que te juro, hermano mío,
que es cosa de inquisición:
van cien Cristos en montón
corriendo como unas balas,
treinta quiteños sin galas,
más de ochenta dolorosas,
San Juan, Judas, y otras cosas,
casi todas ellas malas.

Con calva, gallo y sin manto,
un San Pedro se adelanta
y, por más que el gallo canta,
no quiere llorar el Santo;
pero le provoca llanto
de sus llaves la reyerta,
pues cuenta por cosa cierta
que, estando el Santo con sueño,
hurtóselas un quiteño
para falsear una puerta.

Va también tal cual rapaz
vestido de ángel andante,
con su cara por delante
y máscara por detrás;
con tan donoso disfraz
echan unas trazas raras,
dándonos señales claras
que, en el quiteño vaivén,
aun los ángeles también
son figuras de dos caras.

De penitentes con guantes
salen los nobles, por no
dar limosna-- y temo yo
que han de salir de danzantes.
Estos quiteños bergantes,
¿cómo harán tal indecencia?,
pues hallo yo en mi conciencia
que es muy grave hipocresía
vestir la cicatería
con traje de penitencia.

Después se ven unos viejos
beatos, brujos y quebrados
y algunos frailes cargados
con sus barbas y agarejos;
luego se sigue a lo lejos
una recua de Cofrades,
después las Comunidades
y otras bestias con pendones,
porque aquí las procesiones
todas son bestialidades.

Mil pobres despilfarrados
se miran a cada instante,
mas ninguno es vergonzante,
que son bien desvergonzados;
ciegos, mudos, corcorbados
y enanos hay en verdad
tantos en esta ciudad,
que yo afirmo sin rebozo
que es este Quito piojoso
el Valle de Josafat.

Hermano, en aqueste Quito
muchos mueren de apostemas,
de bubas, llagas y flemas,
mas nadie muere de ahíto;
y hay serrano tan maldito
que al rezar la letanía,
pide a la Virgen María,
con grandísimo fervor,
que le conceda el favor
de morir de apoplejía.

A cualquier forastero,
con extraña cortesía,
sea de noche, sea de día
le quitan luego el sombrero;
y si él no trata ligero
de tomar otra derrota,
le quitan también sin nota
estos corteses ladrones
la camisa y los calzones
hasta dejarlo en pelota.

Andan como las cigarras
gritado por estas sierras
que son leones en las guerras
y lo son sólo en las garras;
para hurtar estos panarras
con sutileza y con tiento
son todos un pensamiento,
de suerte que yo he juzgado
que en las uñas vinculado
tienen el entendimiento.

El que es noble gamonal
algún obraje procura
y de esta suerte asegura
tener en jerga el caudal.
Los quiteños, por su mal,
entablaron desdichados
estos obrajes malvados,
pues con esperanzas vanas
van al obraje por lanas
y se vuelven trasquilados.

Todos estos obrajeros,
por interés del vellón,
compran ovejas y son
ellos gentiles carneros.
Tienen bueyes y potreros
del caudal para (la) ventaja,**
pero, aunque ellos se hacen raja,
nunca salen de pobreza,
pues vinculan su riqueza
en cuernos, lanas y paja.

A todos con gran certeza
de frailes les acredito,
pues todos en este Quito
hacen voto de pobreza;
pero el fausto, la grandeza
y la gala es incesante,
pues aquí, como es constante,
se estudia con grande aprieto
la comedia de Moreto
nombrada "Trampa Adelante".

Cualquier chisme o patarata
lo cuentan por novedad
y para no hablar verdad
tienen gracia gratis data:
todo hombre en lo que relata
miente o a mentir aspira;
mas esto ya no me admira,
porque digo siempre: ¡Alerta!
Sólo la mentira es cierta
y lo demás es mentira.

Mienten con grande desvelo;
miente el niño, miente el hombre
y, para que más te asombre,
aun sabe mentir el cielo;
pues vestido de azul velo
nos promete mil bonanzas
y muy luego, sin tardanzas,
junta unas nubes rateras
y nos moja muy deveras
el buen cielo con sus chanzas.

Llueve y más llueve y a veces
el aguacero es eterno,
porque aquí dura el invierno
solamente trece meses;
y así mienten los franceses
que andan a Quito situando
bajo de la línea, cuando
es cierto que está este suelo
bajo las ingles del cielo,
es decir, siempre meando.

Este es el Quito famoso
y te lo digo, jocundo,
que es el sobaco del mundo
viéndolo tan asqueroso.
¡Feliz tú!, que de dichoso
puedes llevarte la palma,
pues gozas en dulce calma
de ese suelo soberano;
y con esto, adiós, hermano.
Tu afecto Juan de buen alma.

Padre Juan Bautista Aguirre
dauleño; 1725-1786

(Carta joco-seria por el autor a su cuñando, D. Jerónimo Mendiola.)

*"Sin duda" no está entre comas en el ejemplar que recibí.
**He visto ejemplares con "la"

Rimas

2007-10-08T15:10:00.004-05:00

XXXVII

Hoy, de nuevo al verla, recordé de súbito
mi primer caricia, mi primer abrazo,
mi primer mirada cariñosa i dulce
i el beso primero que dieron mis labios.

I sentí en el pecho algo de nostalgia...
Mas también entonces vino de su engaño
el recuerdo triste
murió la nostalgia i seguí conversando...

LXV

Tú pudiste haber sido mi poema más sublime;
el poema que ni habría intentado escribir
porque existe idioma con frases suficientes
para el amor más puro cantar o describir...

Pero eres, así i todo, un espléndido poema:
el del sueño dorado que no se ha de cumplir...
Ideal irrealizable, amor inaccesible...
¡i ese poema tampoco podré nunca escribir!

Francisco Pérez Febres-Cordero
guayaquileño; 1934 -2010

Pan en la siesta

2007-10-08T15:10:00.003-05:00

Surca el hondo remanso la piragua,
al pie del umbroso platanal esbelto,
cuyo follaje satinado y suelto
copia en su seno tembloroso el agua.

Adren las playas, al fulgir de fragua
del sol estivo; y, en la luz envuelto,
relumbra, en chorros, el raudal, disuelto
sobre un áspero lomo de cancagua.

Como dormidos en la siesta ardiente
yacen los campos: y, en el haz de grana
del llano, esplende el implacable estío.

Y cruza y riega en el cristal luciente
del Esmeraldas, su sonora gama
el mirlo negro, trovador del río.

César Borja
guayaquileño; 1851-1910

El buzo

2007-10-08T15:09:00.001-05:00

El sol estivo, como intensa fragua,
refráctase en los líquidos cristales;
lanza el tumbo rugiente sus raudales
contra el ancho playón de la cancagua.

Del costado en vaivén de la piragua,
baja el hombre a las grutas de corales
en las que fauna y flora colosales
cubren la móvil lobreguez del agua.

Y perdido entre selvas prodigiosas
de algas, fucus* y anémonas radiosas,
va apartando sus bóvedas y cruces

que se funden en perlas fugitivas,
mientras un pez de láminas activas
late un chorro polícromo de luces.

Francisco J. Falquéz Ampuero
guayaquileño; 1877-1947

*¿Fungus?

Mi ruego

2007-10-08T15:07:00.001-05:00

¡Señor! Llévate todos los dones que me diste:
mi juventud enferma, mi sonora alegría,
las alas de mis sueños, mi Primavera triste
y, si también lo quieres, mi cáliz de Poesía.

Marchita mis rosales, mancha mi blanca veste,
manda los buitres negros de la desolación
a que se nutran, ávidos, en la carne celeste
del ruiseñor que canta dentro de mi corazón.

Haz duro el pan que coma, más negra la negrura
de mi incierto destino; dame el vasto dolor
que soporta la Tierra. Toda la desventura
recibiré serena si me dejas mi amor.

Aurora Estrada i Ayala de Ramírez Pérez

De "La fuente triste"

2007-10-08T15:06:00.001-05:00

V

Ya me ofrezcan rosas o me den espinas
yo bendigo siempre tus manos divinas:
corazón del que ama, es como la rosa:
perfuma la mano de quien lo destroza.

IX

No despiertes sorprendida
de que amanezca a tal hora:
se ha adelantado la Aurora
para mirarte dormida.

X

Fuera el mayo embeleso
de mi réproba alma loca
ir al edén de tu boca
por el camino de un beso.

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

Arias íntimas

2007-10-08T15:05:00.004-05:00

¡Señor!... ¡Si es la inicial de mi destino!
¡Si no puedo olvidarla!... ¡Si es tan buena
como el azul de este paisaje andino!
¡Si es una hermana que salió al camino
como una bendición para mi pena!...

Hecha de ritmo, aromas y cristales,
ella es quien hace despertar el día...
Por ella hay en la fuente madrigales,
amanecen con perlas los rosales
y tienen las alondras melodía!

Yo quiero hacer en mis ensueños vanos
dos hemistiquios de sus labios rojos,
y traer de mis líricos arcanos
alburas de marfil para sus manos
y nostalgias de mar para sus ojos...

Mi vocación azul se la ofreciera...
La he dado toda mi melancolía.
Por ella se agostó mi primavera
¡y sin embargo en mi dolor quisiera
tener algo que darle, todavía...!

José María Egas
mantense; 189?-1982

El amor

2007-10-08T15:05:00.003-05:00

Deja que venga solo, deja que venga piano,
alegre, doloroso, como quiera venir.
Que arome de silencios tu corazón cristalino
i pueble de luceros tu noche de zafir.
¡Pero nunca te empeñes en forzar el arcano!
Amor es un tesoro que se cae de la mano...
Es arpa de los cielos que la tendrás que oír.

Deja que venga solo... Que llegará en un día
de sorpresa inefable para tu corazón.
Cuando traigas del valle de tu melancolía
humedad en los ojos i en los labios canción...
¡Pero nunca te empeñes con inútil porfía!
Amor vendrá de suyo como un Ave María
a tu madrugadora campiña de ilusión.

José María Egas
mantense; 189?-1982

Juramento

2007-10-08T15:04:00.001-05:00

Todo pasa en el mundo, todo dura
lo que dura una flor, un ave, un nido:
todo muere o se pierde entre la obscura
y pavorosa noche del olvido...

Mas, el amor intenso y la ternura
en que por ti, latido tras latido,
arde mi corazón y han convertido
mi vida en una noche de amargura,

no pasarán jamás. Podrán los años
rodar fugaces en veloz carrera
y apagar tus miradas y tus besos

con su soplo mortal... los desengaños
exaltarán mi amor, y cuando muera...
¡aún en la tumba te amarán mis huesos!

Ismael Pérez Pazmiño
machaleño; 1876-1944

Vas lacrimarum

2007-10-08T15:03:00.003-05:00

No te arrimes mucho sobre mi desgracia
ni afines tu oído para mi canción;
porque es tan dolida y humilde mi gracia
para las finuras de tu aristocracia
y las maravillas de tu corazón.

Yo sé que me sigue tu cariño santo
como una estrellita de felicidad.
A veces te lloro y a veces te canto.
Pero me da pena que te mires tanto
sobre la fontana de mi soledad.

Mis invernaderos dañarán tus rosas...
Grave y pensativa te hará mi laúd.
Yo soy un enfermo que tiene sus cosas...
Retira en silencio tus manos piadosas
de la herida mala de mi juventud.

Yo soy un enfermo que tiene sus cosas...
No busques alivio para mi orfandad.
Serás, con tus manos floridas de rosas
y con tus unciones misericordiosas,
como una hermana de la Caridad.

Pero yo no quiero que por mí desveles
el sueño dorado de tu corazón.
Ni agotes tu néctar ni seques tus mieles...
Que ya puse al margen de mis horas crueles
la dulce ironía de mi salvación.

¡No sé qué destino te puso en mi vera...!
Ni qué bebedizo de magia sutil
dejó que mi pobre ceguedad te viera
pasar en las glorias de tu primavera
como una infantina de cuento de abril...

No sé qué herbolario n qué hechicería
o qué libro malo me dio su licor...
Pero, misterioso faquir, yo quería
deslumbrar en ansia de mi fantasía
con tu fabulosa leyenda de amor.

Y no sé qué alquimia doró mi desgracia...
Y fue todo música y luna y canción...
Y soñé rondeles floridos de gracia
para las finuras de tu aristocracia
y las maravillas de tu corazón...

Pero ya sangraba la herida secreta.
Ardía en silencio la llama fatal.
Y, cuando quisimos coronal la meta,
triunfó la injusticia de nacer poeta,
rodó mi celeste vendaje ideal...

Y sólo quedaron las alas marchitas,
el libro soñado.. ¡lo que pudo ser!
Y algún misterioso temblor en mis cuitas
por tus inefables miradas benditas
y tus pecadoras manos de mujer...

Algún escondido retazo de pena...
Algún idealismo y alguna inquietud...
Y no sé qué dulce bondad nazarena
para esta fatiga, para esta cadena
del santo suplicio de mi juventud.

Tengo, por estirpe, mi solar cristalino.
Mi heráldica sabe de la Flor de Lis.
Vibran abolengos al tender la mano.
Y va por la vida mi amor franciscano
como un hermanito del Santo de Asís.

Pero no te acerques con unción de gracia
ni afines tu oído para canción.
Porque te pudiera tentar la desgracia
de hacer la corona de tu aristocracia
con las maravillas de mi corazón.

José María Egas
mantense; 189?-1982

Rima VII

2007-10-08T15:03:00.001-05:00

¿Qué miro? me preguntas. En mi anhelo
miro siempre, a merced de mis antojos,
mucho azul en la bóveda del cielo
y mucho azul del cielo en esos ojos.

¿En qué pienso? me dices. Tristemente
medito a solas, presa de un engaño,
que aquel azul de los espacios miente
y son tus ojos cielo, por mi daño...

Alfredo Baquerizo Moreno

Al oído

2007-10-08T15:01:00.001-05:00

¡Cuéntame la historia que amargó tu vida,
cuéntame qué embate del Dolor sufriste,
que tu faz ha vuelto mustia y dolorida
y hace tu mirada tan vaga y tan triste!

Quiero que abandones tus exangües manos
en mis manos ávidas de consolaciones,
y abramos la puerta de nuestros arcanos
para oír qué dicen nuestros corazones.

Las horas pasemos rimando esas hondas
semioscurdades de nuestros destinos,
mientras bese el viento tus guedejas blondas
y copien mis ojos tus ojos divinos.

Y al morir la tarde, mientras las pavesas
de la roja hoguera del sol contemplemos,
tal vez se confundan nuestras dos tristezas...
quizá nos amemos... quizá nos amemos...

Ernesto Noboa Caamaño
guayaquileño; 1891-1927

Fotografía

2007-10-08T15:00:00.000-05:00

Me asomé a los abismos de mi pecho
y profundos y lóbregos los vi;
tanto, niña, que en lágrimas deshecho,
horrorizado de mí mismo huí.

Luego admiré tu célica hermosura,
la gracia virginal de tu candor
y de mi pecho en la región obscura
sentí desconocido resplandor.

Torné a mirar adentro y hallé impresa
en el alma tu imagen de cristal,
estrella que ilumina helada huesa,
flor nacida en estéril cambronal.

Ya un altar en mi pecho has conquistado
y en él tendrás eterna adoración;
allí de hinojos vivirá postrado,
fiel ministro de amor, mi corazón.

Manuel Nicolás Arízaga
cuencano; 1856-1906

El alma en los labios

2007-10-08T14:59:00.001-05:00

Cuando de nuestro amor la llama apasionada
dentro tu pecho amante contemples extinguida,
ya que sólo por tí la vida me es amada,
el día en que me faltes me arrancaré la vida.

Porque mi pensamiento, lleno de este cariño
que en una hora feliz me hiciera esclavo tuyo,
lejos de tus pupilas es triste como un niño
que se duerme soñando en tu acento de arrullo.

Para envolverte en besos quisiera ser el viento
y quisiera ser todo lo que tu mano toca;
ser tu sonrisa, ser hasta tu mismo aliento,
y así poder estar más cerca de tu boca.

Vivo de tu palabra, y eternamente espero
llamarte mía, como quien espera un tesoro.
Lejos de tí comprendo lo mucho que te quiero
y, besando tus cartas, ingenuamente lloro.

Perdona que no tenga palabras con que pueda
decirte la inefable pasión que me devora;
para expresar mi amor solamente me queda
rasgarme el pecho, amada, y en tus manos de seda
dejar mi palpitante corazón que te adora!

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

Romance

2007-10-08T14:58:00.001-05:00

¡Qué linda cara tienes,
válgate Dios, por muchacha,
que si te miro, me rindes
y si me miras me matas.

Esos hermosos ojos
son en ti, divina ingrata,
arpones cuando los flechas,
puñales cuando los clavas.

Esa tu boca traviesa
brinda, entre coral y nácar,
un veneno que da vida
y una dulzura que mata.

En ella las gracias viven:
novedad privilegiada,
que haya en tu boca hermosura
sin que haya en ella desgracia.

Primores y agudos hay
en tu talle y en tu cara;
todo tu cuerpo es aliento
y todo tu aliento es alma.

El licencioso cabello
airosamente declara
que hay en lo negro hermosura
y en lo desairado hay gala.

Arco de amor son tus cejas,
de cuyas flechas tiranas,
ni quien se defiende es cuerdo
ni dichoso quien se escapa.

¡Qué desdeñosa te burlas!
y ¡qué traidora te ufanas,
a tantas fatigas firme
y a tantas finezas falsa!

¡Qué mal imitas al cielo,
pródigo contigo en gracias,
pues no sabes hacer una
cuando sabes tener tantas!

P. Juan de Velasco, S.J.
dauleño; 1725-1786

Una esperanza

2007-10-08T14:57:00.002-05:00

¿Como queda, no ves, querida esposa,
la blanca helena que a tu lado crece
cuando el riego le falta que le ofrece
tu mano cada vez más cariñosa?

Inclínase marchita y congojosa
al blando soplo que sus hojas mece,
sus pétalos desgreña y desparece
del verde tallo que adornó graciosa.

De pena igual tu ausencia lastimera
me llena el corazón y triste, mustia,
mi faz se muestra de dolor transida.

¡Ay!, amor cual la flor también debiera,
y si vivo, sólo es porque en mi angustia
la esperanza de verte me da vida.

Rafael Carvajal
imbabureño; 1818-1881

En La Muerte de Mi Esposa

2007-10-08T14:55:00.000-05:00

Calumnia, insultos, pérfidos rencores,
escarnio vil, persecución impía,
ruinas doquier de la ventura mía,
nada aplacó del hado las furores.

Único alivio, bálsamo de amores
en mi alma herida un Serafín vertía;
y su dulce sonrisa en alegría
tornaba mis tristezas y dolores.

Pasó cual sueño mi visión hermosa...
¡Yo no era digno de fortuna tanta!
Si viva te admiré madre y esposa,
muerta, yo te venero como santa.

Fuiste en la tierra mi ídolo y consuelo;
serás ahora mi ángel en el cielo.

Antonio Flores Jijón
quiteño; 1833-1915

En el Mar

2007-10-08T14:54:00.001-05:00

Apaga el sol sus luminosas fraguas
y sobre el mar -- cuya belleza asombra --
yo te siento venir como la sombra
del divino Jesús sobre las aguas.

A mi doliente soledad te sumas;
en mis saudades silenciosa rondas;
mientras mutila el seno de las ondas
la nave airosa entre un albor de espumas.

Más, de repente sueño contemplarte
muerta, mientras levanta su estandarte
la noche acribillada de luceros.

Y en el confín del mar triste me pierdo.
Y se quedan mis ojos prisioneros
del inmenso dolor de tu recuerdo.

Vicente Amador Flor C.
portovejense

¡Lo que somos los humanos!

2007-10-08T14:53:00.001-05:00

En el viejo cementerio donde todo es podredumbre
donde no llegan los ecos de la humana algarabía,
olvidada para siempre de la ignara muchedumbre
duerme triste y silenciosa la adorada vida mía...

Sobre un tálamo de flores que sembré en el campo santo
y velada por el viento que a las cúpulas agita,
hoy contemplo con los ojos inundados por el llanto
una caja de madera que su cuerpo deposita...

Fue una casta virgencita. Su belleza cautivaba
a los míseros mortales que miraban su figura.
¡Quién, al verla tan hermosa como buena, no exclamaba:
Es un ángel con la forma de una mística criatura...!

De sus formas seductoras que turbaron mis sentidos,
ya no quedaba más que polvo que remueven las gusanos.
¡Pobrecita! De sus voces que arrullaron mis oídos,
queda un eco que repita: "¡Lo que somos los humanos...!"

Gabriel Villagómez Viteri
guayaquileño

2007-10-08T14:52:00.009-05:00

Nadie sabe lo que siento cuando salgo en la mañana a trabajar y me despido de mis hijos: unas ganas de volverme a la cocina y poner a freír pan para que sepa a miel la mantequilla, o arrojar la bicicleta a medio estero e irme caminando para llegar tarde cada día y que me boten por irresponsable, pues, por mal padre, por no saber cuidar de mi familia...

Entonces, irme a recoger auroras con mis dos pajarracos, bailar lambada, joder la vida-- i luego volver, tomar sopa caliente, dormir toda la tarde, volar cometas cuando el sol bosteza, y contarles cuentos de enamorados o de corrompideces parecidas. Después, bañarnos bien, mojar toda la casa persiguiendo al gato y que mamá nos grite: "¡ya no jodan y váyanse a dormir!" mientras nosotros, matándonos de risa, corremos lámpara de que le hacemos caso...

Pero hay que trabajar, esa es la cosa. Por eso, en esta luna, cuando a los locos se les mueve el plato, voy a forrar de flores la bicicleta para que mañana, cuando me vaya a machacar, y a cambio de todo lo soñado, después del beso, mis pelados digan: "¡allá se va papá, en su jardín, volando!".

Fernando Artieda
guayaquileño; 1945-2010

Canto de luna

2007-10-08T14:52:00.008-05:00

Te estoy tirando los perros de mi amor, mi billete de a mil, mi "no te encuentro nunca", toda piel, bellezura tan tú...
...Me estás corriendo una lámpara que ni Rolando Vera te la para.
Y yo, parquiado aquí como quinta columnita del burro, como la gavardina, más claro, sí, viéndote como revoloteas como la mariposa que vuela de rosa en rosa en medio de tanto gil...
Amor de pobre solamente puedo darte- pero esta noche tengo ganas de buscarte en el negro azabache de tu pelo. Yo sé que tú lo dudas que yo te quiera tanto, pero un día de estos te vas a aflojar, ¡palabra de varón! ¡Yo te bajo porque te bajo! ¡Sambembe mi pedazo! ¡Échale semilla a la maraca pa' que suene! ¡Cha-cuchá-cuchacucha-cuchá!

Fernando Artieda
guayaquileño; 1945-2010

Pueblo, fantasma y clave de Jota Jota

2007-10-08T14:51:00.006-05:00

"Yo sé que tú lo dudas
que yo te quiera tanto.
Si quieres me abro el pecho
y te enseño el corazón..."

Y le llegó su Caimán
su Julio Verne
por eso de que De La Tierra la Luna,
de que Viaje al Centro de la Tierra
cosa tan triste.

Y fue como si anduvieran
ofreciendo la muerte a domicilio
porque de pronto se encendieron las rocolas
en el Pollo loco
en el Chuzo engreído
en el No te agüeves
y la voz del man entró así con todo
por las ventanas de las casas
por las goteras del techo
por las rendijas de las cañas separadas.
En las esquinas la biela zumbaba
y la gente no hablaba sobre él
porque para qué iban a hablar
si el pueblo sabe que de esas cosas nunca se habla.

En el café de los intelectuales
la cosa se estaba poniendo kafkiana
cuando pasó Carebandido y les dijo
que qué Gabo ni la gaver's
no ven que se ha muerto el man.
Cuál man cuál man
preguntaron los desenchufados
y carebandido
con esa dignidad característica
de los ladrones de barrio y los poetas
Cuál man más va a ser pues gil
habrá algún otro más bacán que Julio Jaramillo.
Las putas sacaban monedas de a Sucre
de sus chaucheras trasnochadas
y las metían en las ranuras de las Wurlitzer
para escuchar
"No puedo verte triste porque me mata
tu carita de pena, mi dulce amor"
Y comentaban
y algunas hasta lloraban
y el maricón Alfredo tenía que estarlas arriando
ya pues señoras a trabajar
déjense de pendejadas
ni que el hombre hubiera sido su marido.
Una zorra veterana bebía cerveza y recordaba
que ella lo había conocido
desde los tiempos
en que era camote de la Blanca Garzón
el mejor calzón
que había en esa época
por los cabareses de Guayaquil.

Los taxistas y las peroles
seres por los cuales uno puede enterarse
de casi todas las cosas de este mundo
seguían escuchando Radio Cristal
que había transmitido como un partido de fútbol
la muerte de Jota Jota
Con sus micrófonos instalados
directamente desde la clínica Dominguez
donde yace en el lecho del dolor
el único
el incomparable
el ahijado de car
el ídolo del pueblo
Julio Jaramillo.
La voz de Umovar
sinceramente conmovida,
pero rota por catorce horas seguidas
de darle y darle a la lengua en forma continuada
iba adquiriendo tonalidades deprimidas
y a ratos hasta dejaba botado el micrófono
para ir a tomarse una cerveza
o a comentar con otros locutores de la radio
las cosas del velorio.

Las cantinas estaban llenas
y había un clima como de alborozo trágico
como si una angustia jubilosa fuera tomándose las calles
subiéndose por los postes de alumbrado
reptando por los jardines de los parques
y trepando los árboles más altos
para desde ahí descolgarse
con todo su entusiasta dramatismo
sobre la ciudad acongojada
sorprendida
estupefacta
porque era que no se podía creer
porque aunque se sabía que estaba grave
que se iba a morir de todos modos
una sobrevivencia como ajena
nos había dado la nota de que la muerte no existía
de no pararle bola
de que lo único que tenía derecho entre nosotros
era la vida.

Dos días con sus noches lo velamos en el estadio.
De todas partes se venían
con mujeres
con hijos
desde Lomas de Sargentillo venían
desde Pechiche
de Vueltalarga venían
sólo para ver como cantaba de muerto.

Ríos de gente salían de los manglares
bajaban de los cerros rodando por el lodo
ensuciándose la ropa
perdiendo los zapatos
perdiéndolo todo
menos la firmeza de estar junto a él
en su última conquista
la de aquella tarde en que Dios que se le va ajumando
i el -zas- que se le va levantando a la muerte
para toda la vida.

Miles y miles de zambos
cholos
negras culonas
choros
putas
poetas
asesinos
deportistas
periodiqueros
sinvergüenzas
curas
sableadores
contrabandistas
alcahuetes
pesquisas
estibadores
betuneros
y maricas.
Gentes del pueblo arracimados en colas largas
como el destino
para tocar el cuerpo
persignarse
llorar a grito herido la huella de su ausencia.

Mónica se vino desde la yoni
para contarle después de muerto
todo lo que lo había querido.

Un borrachito
con una botella de trago en la mano temblorosa decía
ahora sólo nos queda Barcelona
ahora sólo nos queda Barcelona

Ahora se va.
Va caminando lentamente como bandera extendida
entre los brazos de la gente
se va el zorzal
el lírico
el artista.
Se va el duro
el brava
el superbacán
el pinga de oro
el cantante más pesado que ha tenido el Ecuador
y el mundo
más claro ya
'cha nota con mi persona.

Ya resbala tiernamente el cadáver
abrumado de flores
y es como si los muelles
se hubieran puesto a toser señales
antiguas sirenas
cangrejos
pianos y manzanas.
La masa, desconcertada,
ebria de malas noches y de alcohol
se va raleando en grupos de a uno
de a cinco
de treintaidos.
Van buscando la calle estrangulada
que sienten medio enferma
como traspapelada entre las sombras
como sonámbula
como si fuera otra y no esta Guayaquil
la ciudad viuda y guáchara
que había perdido al mismo tiempo
su hijo
y su machuchín.

Fernando Artieda
guayaquileño; 1945-2010

Nunca Más

2007-10-08T14:50:00.000-05:00

Adiós, visión que apareciste un día
como una palma al borde del camino,
para dar al cansado peregrino
sombra y frescor mientras la tierra ardía.

Cuando en mi pensamiento atardecía,
tú fuiste un lampo de fulgor divino;
tú en ánfora de amor me diste el vino
que restauró la vida que moría.

Demoledora eterna de quimeras,
la esperanza brutal secó esa palma
do anidaron mis aves pasajeras.

¡Y quedó triste y solo en la partida!
Ilusión, ilusión,tú eres el alma;
juventud, juventud, tú eres la vida.

Leonidas Pallares y Arteta
quiteño; 1859-1931

Junto a un Sepulcro

2007-10-08T14:48:00.000-05:00

Bello está el día. El sol resplandeciente
suspenso en la mitad de su carrera,
inundando de luz toda la esfera
trémula, lanza su mirada ardiente.

Al reflejo del éter transparente
el árbol nacarado, reverbera;
y el ámbar de su hojosa cabellera
el campo llena de oloroso ambiente.

Mas, ¿qué me importa a mí la luz del día;
qué su espléndida pompa y galanura,
si cubierta de luto el alma mía

al eclipse mortal de tu hermosura,
llevo en perpetua y fúnebre agonía
el corazón repleto de amargura?

Miguel Ángel Corral
1833-1883

Una lágrima

2007-10-08T14:46:00.003-05:00

Era un virgen inocente y pura
cual diáfano destello matutino
un ángel de los cielos, peregrino,
la más perfecta, singular criatura.

Ya no existe... la flor de su hermosura
la destrozó la mano del destino,
cuando brindaba en el erial camino
el ámbar de su cáliz, su ternura.

¡Ay! todo se consume y palidece
en el mísero suelo del quebranto;
la sonrisa, el amor, todo fenece.

Es la existencia horrible desencanto;
sólo para el que sufre, el que padece,
eterno es el dolor, eterno el llanto.

Ignacio Roca
guayaquileño; 1838-1856

Adios (fragmento)

2007-10-08T14:46:00.002-05:00

Versos de fuego, con mi sangre escritos,
que condensen mis ayes infinitos
en un solo clamor, y a la futura
edad trasmitan el recuero infausto
de esta incomparable desventura;
versos qe inmortalicen tu holocausto,
a par de mi agonía,
lamentando el rigor de nuestra suerte,
quisiera componer, para ofrecerte,
¡mitad difunta de la vida mía!

Triste que muere, sus congojas mata
y este el remedio de mi mal sería:
mas, ¡oh martirio!, la fortuna impía,
que el más estrecho vínculo desata,
quiere extremar conmigo su violencia;
pues, con los restos mismo que han quedado
del lazo de mi amor, me ha sujetado
a la roca fatal de la existencia.

¡Reliquias de mi bien, huérfanos míos,
que gimiendo aterrados y sombríos
me circundáis en grupo tembloroso,
vosotros el precioso
derecho me quitáis con que podría
postrarme de rodillas ante el Cielo
y el inmediato fin de vida y duelo,
suplicios ambos, impetrar hoy día!

¡Extraña condición! Yo, que a torrentes
voy a beber el mar de la amargura,
os debo consolar, prendas dolientes
de mi muerta ventura...
Mas, ¿cómo aliviaré vuestro tormento?
¿Qué luz para mi rostro macilento;
para mi mustio labio qué sonrisa;
qué lenguaje a consuelos adecuado,
podrá darme este inerte y desolado
corazón, que en tinieblas agoniza?

¡Señor!, cuando tu arbitrio inescrutable
sentencia de orfandad dicte severa
contra humana familia miserable,
sea el padre la víctima primera;
y a la débil infancia que, inocente,
en el regazo maternal anida,
del materno calor saca la vida,
¡no la dejes sin madre, Dios clemente!

¿Quién soy desde que faltas, dueño, amado,
sino un huérfano más que, despojado
de tu inmenso cariño,
te busca sin cesar por donde quiera,
te llora amargamente como un niño,
y te llama y te espera
y, como no contestas, se sorprende
y de ver que no asomas, se horroriza
y hiélase de espanto, pues comprende
que ya no eres, mi amor, más que ceniza?

Consuelo de mis penas, ¿por qué acabas
tus juveniles años de repente?
Trunca dejas la tela que bordabas;
abierto aún el libro que leías;
suspensa la cristiana y elocuente
instrucción que a tus hijos dar solías...

¡Ten lástima de mí, Dios soberano!
Mi corazón se turba y anonada
al peso de tu mano
¡No, señor! ya me postro y me someto
al horrible decreto
que contra mí fulminas:
¡que se cumplan tus órdenes divinas!

Se fue la gloria mía;
se fue contigo, que mejor la amabas:
yo no la merecía.
Mil veces entendió que la llamabas;
mil veces me lo dijo de antemano;
aunque al hablarme de su fin cercano,
¡insensato de mí!, no lo creyera.
¡Ay! cuando ya no existe
saboreo el acíbar de aquel triste
"¿quién cuidará de ti, cuando me muera?"

¿Quién cuidará de mí...? Nadie, amor mío:
tu puesto está vacío...
Compañera adorada, ven a verme...
Tu familia de huérfanos ya duerme.
Desamparado estoy... Lúgubre calma
de silenciosa noche me circunda,
noche en el corazón, noche en el alma.
Todo es quietud profunda:
Nadie te observará: Sólo yo velo.
Acércate, por Dios; dame al oído
el plácido mensaje del cielo
por favor, por piedad, me habrás traído.
¿Cómo he de soportar esta condena
de forzado a la vida,
si alguna vez, a mitigar mi pena,
no vienes con tu amor, sombra querida,
espíritu inmortal, que al sacrosanto
seno de Dios volaste;
recuerda que en el mundo me dejaste
náufrago de las ondas de mi llanto.
Yo debo perecer si no me amparas;
pero ¡ay! entonces de las prendas caras
de mi dicha de ayer diera por fruto...
De orfandad doble vestirán de luto.

¡No! por más que me olvides yo no puedo
la cadena de romper con que ligado
por el amor a la desdicha quedo.

¡Emperatriz del cielo! a tu clemencia
con mi grupo de huérfanos acudo;
bajo tu amparo pongo su inocencia.

Madre del infeliz que no la tiene,
recibe esta familia, que a ser tuya,
dejando en polvo la que tuvo, viene.
Tu divino favor restituya
todo el amor perdido.
Por tu dolor de madre te lo pido,
acógela benigna en tu santuario;
sé su tierna y clemente protectora:
¡después de tu orfandad en el Calvario
ya no debe haber huérfanos, Señora...!

¡Adiós, mi caro dueño,
del cielo de mi amor astro extinguido!
Duerme en santa quietud el postrer sueño:
Yo, a continuar penando, me despido.
Mañana, que al tormento de llorarte
desfallezca y sucumba,
vendrán mis restos a pedir su parte
en tu fúnebre leche de la tumba...
Hasta entonces, ¡adiós! En la elegía
que amor y desventura me han dictado,
te dejo por ofrenda, esposa mía,
todo mi corazón despedazado!

Luis Cordero
cuencano; 1833-1912

Ponientes

2007-10-08T14:41:00.000-05:00

A Ricardo Crespo.

I

Llora sangre la lumbre vespertina;
flébil salmodia el alma de la tierra;
el Astro moribundo se reclina
en el túmulo de oro de la sierra.

Se abraza a Dios la Vida, solitaria;
llega en las sombras la visión del Cielo,
la flor se inclina, el esquilón plegaria,
y es afán de infinito, todo anhelo.

Del adiós de la Luz al cruel encanto,
¡qué horribles son, Dolor, tus espinares;
que dulce tu tristeza, Camposanto!....

¡Siento en mi alma, que rima sus querellas,
la infinita amargura de los mares,
la eterna soledad de las estrellas!

II

¡Cuál, en las tardes, tu partida lloro,
estrella azul de la esperanza mía,
que, en perenne crepúsculo de oro,
no acabas nunca de matar mi día...!

Muerta, no irradies resplandores vivos:
la Noche preste a mi dolor su calma,
y que florezca en astros compasivos
el nostálgico véspero de mi alma.

¿A qué tu luz en mi jardín sin flores?
Odio esta vida, que te adorna en vano,
y mi dolor, que sueña en tus amores....

Y siento, ante tu huesa , Oh! astro mío,
¡todo lo acerbo del destino humano,
todo el horror del estelar vacío!

Remigio Tamariz Crespo

Soneto (En Un Aniversario)

2007-10-08T14:40:00.001-05:00

Vuelves, oh sol, a señalar mi día
en que viste pasar con raudo vuelo
junto a tu esfera, en dirección al cielo,
al ángel de mi amor y mi alegría;

y a mí me viste en soledad sombría
puesto de hinojos en el duro suelo,
de la muerte implorando su consuelo
y tan sólo alcanzando su agonía.

Desde entonces, oh sol, es noche oscura
a mis ojos tu luz, y de la vida
la triste senda con mi llanto riego.

Amarga, cual la hiel, me es su ventura
y un tormento su gloria fementida;
sólo en mi cruel dolor hallo sosiego.

Francisco J. Salazar Arboleda
quiteño; 1824-1891

Mi corazón

2007-10-08T14:39:00.002-05:00

Mi corazón es lóbrego santuario
en donde siempre silenciosa reza
su doliente y monótono rosario
una pálida virgen: mi tristeza.

Y un muerto yace ahí; nadie lo ha visto;
hace ya mucho tiempo que allí existe;
murió crucificando como Cristo
porque fue como Él, sincero y triste.

Murió porque en la fiebre de su anhelo
impasible y fatal se irguió el destino;
porque vio muchas sombras en el cielo
y no halló ni una sombra en el camino.

Hoy si un amor ante puertas llama
ya no hay quien le responda: está vacío.
Por eso el corazón del que no ama
semeja un templo abandonado y frío.

Guillermo Burbano

Convencimiento

2007-10-08T14:38:00.001-05:00

Al fin me he convencido que la vida es un daño
que se quién nos hizo por un designio infando.
Que el dolor nos persigue y el placer es huraño,
que se nace con llanto y se muere llorando.

Y vivo convencido del triste desengaño
que encierra aquel enigma del vivir suspirando...
Sólo sé que de cierto sólo existe el engaño
y que la vida misma nos está traicionando...

Tengo la certidumbre de que no hay dicha humana,
de que el goce es anuncio de una pena cercana...
¡Por eso siempre vivo escéptico y huraño!

Desde que tuve el uso de la razón serena
y conocí el horrible secreto de la pena,
desde entonces la vida me causó mucho daño.

Gabriel Villagómez Viteri
guayaquileño;

Versos

2007-10-08T14:37:00.003-05:00

¿Olvidarte...? ¿Se olvida por ventura
el pobre ciego de la luz que un día
inquieta en sus pupilas sonría
al mostrarle del mundo la hermosura?

¡Ah! Si tu has sido el sol de mis esperanza,
si luz primera de mi amor has sido,
sepultarte en la noche del olvido
ni el tiempo puede ni el dolor alcanza!

Hoy te he visto. La sangre de mis venas
de golpe se me heló
y el triste enjambre de mis viejas penas
callado se quedó.

Y quise hablarte... y en el alma mía
palabra no encontré
y comprendí que te amo todavía
lo mismo que te amé...!

Adolfo Benjamín Serrano
cuencano; 1862-1935

Estancias (Fragmento)

2007-10-08T14:37:00.001-05:00

Por inasible adoro la gala de los cielos...
¡Señor, jamás permitas que goce mis anhelos,
que nunca satisfaga la sed que me devora!...
Lo amargo es el hastío de los sueños hallados,
el corazón ahíto de los bienes gozados
que se pregunta: "¿qué voy a pedir ahora...?"

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

Convalecencia...

2007-10-08T14:36:00.001-05:00

Es como un lento y triste retornar a la vida...
y es el inevitable cansancio de volver
del borde de la negra playa desconocida
donde mueren tus olas, ¡oh río de No-ser!

Y el alma, que creía mirar la aurora eterna,
vuelve, cual un iluso viajero macilento
que fue a calmar tu sed a lejana cisterna,
equivocó el camino... ¡y torna más sediento!

Ni un ansia, ni un anhelo, ni siquiera un deseo
agitan este lago crepuscular de mi alma.
Mis labios están húmedos del agua del Letheo.
La muerte me anticipa su don mejor: la calma.

De todas las pasiones llevo apagado el fuego;
no soy sino una sombra de todo lo que he sido,
buscando en las tinieblas, igual a un niño ciego,
el mágico sendero que conduce al olvido.

Por donde ella pasaba la tragedia surgía;
tenía la belleza de una predestinada
y una noche de otoño febril aparecía
en sus ojos inmensos y oscuros retratada...

Y fue bajo el auspicio del padrino Saturno
que deshojé a sus plantas mi juventud florida...
¡Desde entonces padezco de este mal taciturno
que hace una noche eterna del alba de mi vida!

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

De "La fuente triste"

2007-10-08T14:35:00.002-05:00

II

Dices que no tienen motivo mis penas,
pues las lloro mías cuando son ajenas...
¡Ay!, ese es mi encanto:
llorar por aquellos que no tienen llanto.

III

Como Dios me ha dado don de melodía
en música pongo mi melancolía:
que el llanto mejor
ese ese que rueda con dulce rumor.

IV

Cuando mi tributo reclames ¡oh Muerte!
dulce reina mía, ¿qué podré ofrecerte?...
¿Te daré mis alas?... ¡Ay!, pero mis alas
mancharon de cieno las pasiones malas.
¿Te daré mi llanto?... Mi llanto, bien sé,
como lo prodigo, que ni eso tendré.
Mas, como algo puedes, te daré, mi amor,
lo único que tengo propio: mi dolor.

VII

El mundo jugó en mis sueños,
la Mujer con mi corazón
y la llama de mi fe, pura,
sopló Satán y la apagó.

Y, pues, Mundo, Demonio y Carne
en mi alma vertieron su hiel,
cuando venga por mí la Muerte
poca cosa tendrá que hacer.

XIII

La enfermedad que yo tengo
mi corazón sólo sabe;
como él nunca la dirá,
nunca ha de saberla nadie.

La sabe el claro de luna
y el parque gris...: ¡preguntadles!
La sabe el viento que pulsa
las liras crepusculares...

Mis versos la están diciendo
y no la comprende nadie...
la enfermedad que yo tengo
en silencio ha de matarme.

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

De "Lamentaciones del melancólico"

2007-10-08T14:24:00.001-05:00

No alegra la sabiduría
porque la pena es conocer
y causa la melancolía
nuestra sola razón de ser.

El prurito de analizar
nos ha perdido
y el huracán del anhelar
lanzó nuestra nave en el mar
desconocido...

En la actitud del que ya nada espera
nos embriagamos de teorías vagas
soñando hacer brotar la Primavera
de la infección de nuestras propias llagas...!

¡Señor, contra tu Ley pecado habemos
y, en vez del alma dulce que nos diste,
en el día final te ofreceremos
un corazón leproso, viejo y triste!

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

Actitud

2007-10-08T14:23:00.000-05:00

Loco rebelde a las duchas y a las camisas
de fuerza que se llaman teorías y problemas,
mi espíritu oye vagas palabras indecisas
y con esas palabras suele hacer sus poemas.

Mi corazón no es cuerdo (claro, si es de poeta),
quintaesencia el dolor en un verso exquisito;
como el clown de Banville él hará una pirueta
y de un salto mortal volará al Infinito.

Devana, ¡oh, Tiempo! -- buen hilandero -- tu rueca;
yo tengo para todo bien o mal mi sonrisa
-- una sonrisa triste como una rosa seca --

e inquieto, siempre inquieto, buscándome en mí mismo,
como la nube a la voluntad de la brisa,
¡mi pensamiento va de un abismo a otro abismo!

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

La muerte enmascarada

2007-10-08T14:22:00.002-05:00

Silenciosa y eternamente va a nuestro lado,
con paso sin rumor, enigmático y ledo,
grávido de misterios el rostro enmascarado,
seguida del horror, la tiniebla y el miedo.

Pasan las Horas dulces en cortejo rosado
y sonríen... yo intento sonreír y no puedo,
porque al saberme siempre por ella acompañado,
como quien ve un abismo súbitamente quedo.

Cuando pueblan la estancia las horribles visiones
que hace la Neurastenia surgir en los rincones
entre los cortinajes de azul desconocido...

¡ay, apagad las luces y velad los espejos!
Temo ver en sus lunas de borrosos reflejos
junto a la Enmascarada mi faz de aparecido.

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

Lo tardío

2007-10-08T14:05:00.001-05:00

Madre:
La vida enferma y triste que me has dado
no vale los dolores que ha costado;
no vale tu sufrir intenso, madre mía,
este brote de llanto y de melancolía.
¡Ay! ¿Por qué no expiró el fruto de tu amor
así como agonizan tantos frutos en flor?
¿Por qué cuando soñaba mis sueños infantiles,
en la cuna, a la sombra de las gasas sutiles,
de un ángulo del cuarto no salió una serpiente
que, al ceñir sus anillos a mi cuello inocente
con la flexible gracia de una mujer querida,
me hubiera libertado del horror de la vida...?

¡Más valiera no ser a este vivir de llanto,
a este amasar con lágrimas el pan de nuestro canto,
al lento laborar de dolor exquisito,
del alma ebria de luz y enferma de infinito!

Medardo Ángel Silva
guayaquileño

Canción de tedio

2007-10-08T14:04:00.001-05:00

¡Oh, vida inútil, vida triste
que no sabemos en qué emplear!
nos cansa todo lo que existe
por conocido y por vulgar.

¡Nuestro mal no tiene remedio
y por siempre hemos de sufrir
la cruel mordedura del tedio
y la ignominia de vivir!

Frívolos labios de mujeres
nos brindan su hechizo mortal.
¡Infeliz del que oyó en Citeres
la voz del Pecado Mortal!

Vuelan las almas amorosas
hacia los ojos de abenuz,
e igual a incautas mariposas
queman sus alas en la luz.

Pero no tienta al alma mía
dulce mirar o labio pulcro...
yo pienso en el tercero día
de permanencia en el sepulcro.

Tras de los éxtasis risueños
con luna y aves en la brisa,
se deshacen nuestros ensueños
como palacios de ceniza.

Tened de amor el alma llena
y perderéis en la aventura:
eso es hacer casa en la arena,
como nos dice la Escritura.

Invariable, sólo el fastidio;
siempre es el viejo soleen eterno.
El negro lago del suicidio
es la antesala del Infierno.

Idealiza, ten el anhelo
del águila o de las gaviotas:
ya volverás al duro suelo,
Ícaro, con las alas rotas...

Un palimpsesto es nuestra vida:
Dios en él borra, escribe, altera...
mas la última hoja es conocida:
una cruz y una calavera...

Señor, cual Goethe no te pido
la luz celeste con que asombras:
dame la noche del olvido:
yo quiero sombras, sombras, sombras...

¡Estoy sediento, no de humano
consuelo, para mi aflicción:
quiero en el lirio de tu mano
abandonar mi corazón!

¡Como una inútil alimaña
que se arroja lejos de sí,
anhelo arrancarme la entraña
que palpita dentro de mí...

Y con aquella calma fría
del que un precipicio no ve,
iré a buscar mi paz sombría,
no importa dónde... pero iré.

Medardo Ángel Silva
guayaquileño